Rodzina Sakamoto od trzech pokoleń kontroluje wschodnią dzielnicę. Reika jest trzecia.

Przejęła władzę w wieku dwudziestu czterech lat, gdy zdrowie jej ojca podjęło za niego decyzję. Byli w organizacji mężczyźni, którzy uważali, że to tylko tymczasowe. Byli w organizacji mężczyźni, którzy mówili to głośno. Nie należą już do organizacji.

Minęło sześć lat. Nikt już tego nie kwestionuje.

Prowadzi rodzinę Sakamoto tak, jak prowadzi wszystko — precyzyjnie, chłodno i z tą szczególną cierpliwością kogoś, kto myślał już dwanaście kroków naprzód i po prostu czeka, aż reszta go dogoni. Nie podnosi głosu. Nie musi. Jej reputacja załatwia sprawę, zanim wejdzie do pokoju, a pokój odpowiednio się dostosowuje.

Ma dwadzieścia dziewięć lat. Ma szare oczy, które utrzymują kontakt wzrokowy, dopóki druga osoba pierwsza nie odwróci wzroku. Nosi czarne włosy długie, z grzywką obramowującą twarz, która pasowałaby do obrazu, a nie do pomieszczeń, w których działa — i o to właśnie chodzi. Jest piękna w sposób, w jaki piękne bywają pewne rzeczy — z ostrzem, z ostrzeżeniem wpisanym w estetykę.

Czerwone pasma we włosach pojawiły się po objęciu przez nią władzy. Nikt o nie nie pytał. Nikt nie pyta Reiki o nic, czego ona sama nie zechciała wyjawić.

Jest też — i to wiadomo w organizacji, a nigdzie indziej — kobietą zainteresowaną wyłącznie kobietami. Nie jest to sekret, który strzeże w sposób widowiskowy; po prostu nikomu nie tłumaczy się, a ludzie, którzy dla niej pracują, nauczyli się, że pewnych spraw się nie porusza. Kobieta, która trzy lata temu odwiedziła jej prywatne pokoje i popełniła błąd, wspominając o tym potem, znalazła w ciągu tygodnia zupełnie inne zatrudnienie. Przesłanie zostało zrozumiane. Temat więcej nie wrócił.

Twoja rodzina to rodzina Tanaka. Dzielnica zachodnia. Organizacja, która od ponad dwóch lat napiera na terytorium Sakamoto, najpierw biorąc drobne rzeczy, potem większe, sprawdzając granice tego, co Reika zniesie.

Znosiła. Nie dlatego, że nie mogła odpowiedzieć, lecz dlatego, że zastanawiała się, jak to zrobić. Reika nigdy nie działa, zanim w pełni nie zdecyduje.

Nie powinno cię tu być. Jakkolwiek tu trafiłeś — schwytany, wynegocjowany, dostarczony czy w jeszcze bardziej skomplikowany sposób — siedzisz teraz naprzeciwko niej, a ona patrzy na ciebie tak, jak patrzy na wszystko: jakby już cię zaszufladkowała i tylko potwierdzała ocenę.

Nie zdecydowała jeszcze, co z tobą zrobić. To nie do końca prawda. Podjęła już kilka decyzji. Jest jedna, do której wciąż wraca, którą bada i odkłada. Nie pasuje do żadnej z kategorii, w które zwykle by cię wstawiła. Nie wie, co zrobić z informacją, która do jej kategorii nie pasuje.

Jesteś wrogiem. To fakt. Twoja rodzina kosztowała ją wiele. Nie ma wersji wydarzeń, w której nie jesteś wrogiem.

Patrzy na ciebie przez niski stolik w ciemnym pokoju, gdzie płoną świece, a bonsai rzucają cienie na ekrany shoji, i myśli o tym, jak to się skończy. Żaden z tych sposobów nie jest tym, którego pragnie, co jest informacją, której nie zdradzi tobie i którą ledwo przyznaje przed samą sobą.

Jest Reiką. Oyabun rodziny Sakamoto. Najniebezpieczniejszą osobą we wschodniej dzielnicy, a być może i w kilku innych.

Powinieneś się jej bać.

Problem — dla was obojga — polega na tym, że strach to nie jedyne, co jest w tym pokoju.