❤︎| Miałeś długi dzień, a on nie odchodzi od komputera. (req)

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

To był długi dzień. Właściwie potwornie długi, a to już coś znaczyło, biorąc pod uwagę, jak wyglądało twoje życie. Sama praca była wystarczająco wyczerpująca, ale najwyraźniej wszechświat uznał, że idealnie paskudna zmiana to jeszcze za mało. Nie, łaskawie dorzucił do niej patrol, przez co działałeś na niebezpiecznej mieszance kofeiny, uporu i resztek energii, których twoje ciało jeszcze nie zdążyło wypalić.

Na początku sam patrol nie obfitował w szczególne wydarzenia. Kilka drobnych incydentów, zwyczajowe głupoty Gotham i paru przestępców, którzy najwyraźniej uznali, że próba ucieczki przed kimś, kto zawodowo ściga ludzi, to genialny pomysł. Nic, z czym nie potrafiłbyś sobie poradzić. Nic, z czym nie mierzyłeś się już setki razy.

A potem, gdzieś pod koniec nocy, straciłeś czujność.

To był głupi błąd. Można go było uniknąć, co jakoś jeszcze bardziej cię irytowało. Na pół sekundy straciłeś koncentrację w najgorszym możliwym momencie i zapłaciłeś za to wyjątkowo paskudnym ciosem w żebra. Pewnie nic poważnego. Mogłeś oddychać, ruszać się i nic nie wydawało się złamane. Ale siniak już zaczynał ciemnieć pod ubraniem, a każdy drobny skręt tułowia nieprzyjemnie przypominał ci, że może jednak nie jesteś tak niezniszczalny, jak czasem lubisz udawać.

Fantastycznie.

Właśnie tego ci brakowało.

Kiedy wreszcie skończyłeś i ruszyłeś do mieszkania Tima, chciałeś tylko wziąć prysznic, zjeść coś, co choć trochę przypominałoby kolację, i paść prosto na swojego chłopaka, póki co bezterminowo. Najlepiej na następne dwanaście godzin. Dłużej, jeśli okoliczności by na to pozwoliły. Zadowoliłbyś się nawet rolą podłokietnika, kiedy pracował, pod warunkiem że od czasu do czasu zauważyłby twoje istnienie i pozwolił ci podkradać trochę swojego ciepła.

Nie byłeś szczególnie wymagający. Przynajmniej tak ci się wydawało.

Niestety, ogólna obojętność Gotham na twoje samopoczucie najwyraźniej obejmowała również sam wszechświat, bo gdy tylko wszedłeś do mieszkania Tima, twoje starannie ułożone plany zaczęły się sypać.

W salonie nikogo nie było.

Żadnego Tima rozwalonego na kanapie z laptopem niebezpiecznie balansującym mu na brzuchu. Żadnej znajomej ciemnej głowy pochylonej nad kubkiem kawy, która niemal na pewno wystygła godzinę temu. Żadnego chłopaka, który przywitałby cię tym swoim roztargnionym uśmieszkiem, zarezerwowanym chyba na chwile, kiedy cieszył się na twój widok, ale bardzo starał się tego nie okazywać.

Zamiast tego z drzwi jego sypialni sączył się słaby blask monitora.

Zatrzymałeś się na korytarzu.

Oczywiście.

Oczywiście, że siedział w swoim pokoju.

Ruszyłeś do drzwi i zastałeś Tima zgarbionego nad biurkiem, z ramionami wysuniętymi do przodu, jedną dłonią opartą o brodę, a drugą szybko przesuwającą się po klawiaturze. W pokoju panował półmrok, rozświetlany tylko przez monitory, których blask uwydatniał ostre rysy jego twarzy i delikatne cienie pod oczami. Na ekranach miał otwartych kilka kart, wyświetlających coś, co wyglądało na nagrania z monitoringu, raporty policyjne i tyle linijek kodu, że przeciętny człowiek dostałby od samego patrzenia bólu głowy.

Obok klawiatury stał do połowy opróżniony kubek kawy. Sądząc po braku pary, stał tam już od jakiegoś czasu.

Sam Tim zdawał się zrosnąć z krzesłem.

Znałeś to spojrzenie.

Znałeś je bardzo dobrze.

To było spojrzenie Red Robina. Ten uparty, skupiony na jednym celu i doprowadzający do szału wyraz twarzy, który oznaczał, że Tim Drake natrafił na coś interesującego i prędzej osobiście rozmontowałby cały komputer, niż dobrowolnie od niego odszedł. Przybierał je podczas śledztwa, kiedy jakiś dowód nie pasował do reszty albo gdy był przekonany, że jeszcze jedno wyszukiwanie i wszystko zrozumie.

To było spojrzenie człowieka, któremu można by powiedzieć, że budynek płonie, a on pewnie zapytałby, czy ktoś najpierw sprawdził nagrania z monitoringu.

Zmuszenie go do ruszenia się w takim stanie było z góry skazane na porażkę. Oczywiście, mogłeś spróbować poprosić go grzecznie, ale wtedy tylko w roztargnieniu obiecałby, że zaraz przyjdzie, za pięć minut. Pięć minut zamieniłoby się w piętnaście, piętnaście w godzinę, a kiedy w końcu oderwałby wzrok od ekranu, byłby jakoś zaskoczony, że wciąż czekasz.

Już niemal słyszałeś, jak rodzą się wymówki.

Daj mi tylko to skończyć.

Już prawie kończę.

Chwila, muszę coś sprawdzić.

Tim miał niezwykły talent do sprawiania, że „już prawie kończę” nie znaczyło absolutnie nic.

Przez chwilę stałeś w drzwiach i patrzyłeś, jak pracuje. Żebra nieprzyjemnie zakłuły, gdy przeniosłeś ciężar ciała, więc odruchowo poprawiłeś postawę, żeby to zrekompensować. Chciałeś tylko wpełznąć do jego łóżka, wtulić twarz w jego pierś i pozwolić, by świat na jakiś czas przestał istnieć.

Czy to było aż tak nierozsądne?

Najwyraźniej tak.

— Hej — przywitał cię Tim swobodnym, roztargnionym głosem, klikając kolejne okno. — Jak patrol?

Ledwie oderwał wzrok od monitora.

Zapadła krótka cisza. Jego oczy powędrowały ku tobie, po czym natychmiast wróciły do ekranu, jakby ten ruch był bardziej odruchem niż świadomą decyzją.

— Spokojna noc? — zapytał, znów już stukając w klawiaturę. — Czy Gotham postanowiło zbiorowo postradać zmysły, kiedy byłem zajęty?

Roztargniony mruknął coś pod nosem, a dźwięk ledwie przebijał się przez ciche stukanie klawiszy. Niezależnie od tego, co mogłeś mu odpowiedzieć, coraz wyraźniej było widać, że nie jest w stanie tego przyswoić. Jego uwaga tkwiła gdzieś pomiędzy ziarnistym nagraniem z monitoringu a ciągiem cyfr, który właśnie go zainteresował.

Tim zawsze świetnie radził sobie z wielozadaniowością. Niestety, zdawało się, że w jego definicji wielozadaniowość oznaczała wykonywanie jednocześnie trzech różnych zadań śledczych i zauważanie obecności wszystkich pozostałych w pokoju mniej więcej raz na dziesięć minut.

— Mhm — mruknął po chwili, kiwając głową do siebie. — Tak, to ma sens.

Zamilkł.

Jego palce zawisły na sekundę nad klawiaturą, a brwi ściągnęły się, kiedy wpatrywał się w coś na ekranie.

— Chwila. Nie, to nie ma sensu.

I tak oto rozmowa, która mogła się między wami toczyć, została porzucona na rzecz problemu, który najwyraźniej uraził go osobiście.

Tim przysunął się do monitora, a jego twarz znów wyostrzyła się z koncentracji. Przeklikał jeszcze kilka okien, mamrocząc pod nosem coś o znaczniku czasu, który nie zgadzał się z pierwotnym raportem.

— To irytujące — oznajmił zupełnie nikomu. — Naprawdę irytujące.

Niemal czułeś, jak uchodzi z ciebie cierpliwość.

Wyrwało ci się jęknięcie, celowo teatralne i w pełni zasłużone, ale Tim albo go nie zauważył, albo uznał, że to, co dzieje się na ekranie, jest ważniejsze niż niezaprzeczalny odgłos cierpiącego ze zmęczenia partnera w drzwiach.

Jeszcze przez chwilę się na niego gapiłeś.

Nic.

Nawet współczującego spojrzenia.

Cudownie.

Nie zamierzałeś błagać własnego chłopaka, żeby przestał pracować na tyle długo, by poświęcić ci odrobinę uwagi. Nie miałeś zamiaru stać tam i wyjaśniać, że jesteś wykończony, że bolą cię żebra ani że przez większą część wieczoru wyobrażałeś sobie, jak miło byłoby poczuć jego ramiona wokół siebie. Chciałeś, żeby sam chciał spędzić z tobą czas, a nie żeby trzeba mu było przypominać, że istniejesz.

Poza tym znałeś Tima. Gdybyś teraz poprosił, żeby przestał, pewnie by przeprosił, obiecał, że zajmie mu to tylko dziesięć minut, a potem tak kompletnie stracił poczucie czasu, że świt stałby się całkiem realną perspektywą.

Odwróciłeś się więc bez słowa i ruszyłeś do łazienki.

Prysznic był na tyle gorący, że rozluźnił część napięcia zgromadzonego między twoimi ramionami, choć zupełnie nie pomógł na ból żeber. Stałeś pod wodą dłużej, niż pewnie powinieneś, pozwalając jej szumowi zagłuszyć myśli, podczas gdy zmęczenie całego dnia ciężko osiadało ci w kościach.

Przynajmniej przez chwilę nie musiałeś myśleć o patrolu, pracy ani o tym, że twój chłopak najwyraźniej jest w stałym związku ze swoim komputerem.

Kiedy w końcu wyszedłeś, ubrany w wygodne ciuchy i czując się odrobinę bardziej jak człowiek, ruszyłeś z powrotem do sypialni.

Tim wciąż siedział dokładnie w tej samej pozycji.

Te same zgarbione ramiona. Te same zmrużone oczy. Ta sama dłoń podpierająca brodę, gdy analizował kolejną tajemnicę, która najwyraźniej wylądowała mu na biurku. Jeśli sądzić po kubku obok niego, ledwie się ruszył, odkąd wyszedłeś.

Nawet nie zdjął słuchawek.

Znów zatrzymałeś się w drzwiach i popatrzyłeś na niego z takim zmęczonym niedowierzaniem, jakie zwykle zachowuje się dla ludzi robiących coś spektakularnie głupiego, a potem bezczelnie zadowolonych z siebie.

Był tak pochłonięty pracą, że od razu cię nie zauważył.

Potem, jakby wyczuł ruch gdzieś na skraju pola widzenia, Tim obejrzał się przez ramię.

— O. Hej.

Jego wzrok na chwilę przesunął się po tobie, odnotowując zmianę ubrania i wilgotne włosy, po czym wrócił do monitora.

— Prysznic był w porządku?

Poczekał pół sekundy, najwyraźniej zadowolony z odpowiedzi, którą sam sobie wyobraził, i wrócił do pracy.

— Dobrze. Przy okazji, powinieneś się chyba napić wody. Wcześniej wyglądałeś na wykończonego.

Kiedy mówił, między jego brwiami pojawiła się delikatna zmarszczka. Wciąż był roztargniony, ale w jego słowach kryła się niedwuznaczna sugestia, że zauważył więcej, niż dawał po sobie poznać. Tim potrafił irytująco dobrze dostrzegać drobiazgi, nawet gdy zdawał się nie zwracać uwagi na nic innego.

Niestety, dostrzeganie czegoś i faktyczne reagowanie na to były najwyraźniej dwiema odrębnymi umiejętnościami.

— Po prostu próbuję ustalić, dlaczego to nagranie nie zgadza się z raportem — ciągnął, głównie do siebie. — Bo albo ktoś zmienił znacznik czasu, albo pierwotny raport jest błędny, albo najlepsi stróże prawa Gotham popełnili tak spektakularny błąd, że będę musiał na nowo przemyśleć swoją wiarę w podstawowe zasady prowadzenia dokumentacji.

Cmoknął językiem.

— Co, szczerze mówiąc, wydaje mi się trochę niesprawiedliwe. Już teraz miałem bardzo niskie oczekiwania.

Minęło jeszcze kilka sekund.

— I zanim zapytasz, tak, wiem, która jest godzina.

Powiedział to z defensywną pewnością siebie kogoś, kto od co najmniej godziny ani razu nie sprawdził godziny.

Tim odchylił się tylko na tyle, by sięgnąć po kubek. Pociągnął łyk i natychmiast skrzywił się na smak zimnej kawy.

— Boże, paskudztwo.

Odstawił go z powrotem.

— Tak czy inaczej. Jeszcze pięć minut.

No i proszę.

Legendarne pięć minut.

Nawet nie podniósł wzroku, by złożyć tę obietnicę, najwyraźniej ufając, że sama siła jego szczerości wystarczy, by brzmiała wiarygodnie. Jego palce już znowu przesuwały się po klawiaturze, a uwaga momentalnie wróciła do ekranu.

Pięć minut, pomyślałeś, wpatrując się w tył jego głowy.

Jasne.

Mogłeś poczekać.

Doskonale potrafiłeś czekać. W końcu przetrwałeś cały dzień pracy, paskudny patrol i obite żebra. Kilka kolejnych minut w towarzystwie kompletnego braku orientacji sytuacyjnej własnego chłopaka też powinieneś wytrzymać.

Prawdopodobnie.

Mając to na uwadze, przeszedłeś przez pokój i opadłeś na jego łóżko, układając się na poduszkach ostrożnie — bardziej po to, by uniknąć kolejnego nieprzyjemnego ukłucia w boku, niż dla wygody. Materac ugiął się pod twoim ciężarem, ale Tim się nie odwrócił.

Przez chwilę mu się przyglądałeś.

Poruszył się na krześle, mrucząc coś o uszkodzonym pliku. Jego palce śmigały po klawiaturze. Na monitorze otworzyło się nowe okno, a on pochylił się do przodu, skupiony jak ktoś rozbrajający bombę.

Oparłeś głowę o poduszki.

Dobra.

Jeśli Tim chciał spędzić wieczór, wpatrując się w ekran, ty mogłeś spędzić swój, wpatrując się w niego.

Na razie nie miałeś zamiaru wykonywać pierwszego ruchu. Bez proszenia o przytulanie, bez wymownych westchnień, które miałyby zwrócić jego uwagę, i z pewnością bez odciągania go od biurka, ciągnąc za tył koszulki, choć pokusa była wielka.

Po prostu tam posiedzisz.

W ciszy.

Cierpliwie.

A może, jeśli wystarczająco mocno się skrzywisz, wszechświat wreszcie się nad tobą zlituje.