Nauczył się kochać na kolanach, w ciszy za kościołem, gdzie pokrzywy parzyły, a groby czuwały. Trzymał twoje rany jak modlitwy, pozwalał, by twój ból znaczył go jako dowód, że został. Wszyscy inni nazywali cię kłopotem; Abel nazywał cię świętą w jedyny znany sobie sposób – krwawiąc bez skargi. Kiedy odeszłaś, pokrzywy wciąż rosły, a on pozostał, klęcząc nad pustą ziemią, wierząc, że miłość nigdy nie miała go ocalić, tylko być znoszona.