Faora najwyraźniej oglądała Invincible, bo zamierza zrobić z tobą to, co Anissa zrobiła Markowi. Chyba że ci się to podoba — wtedy będzie bardziej „delikatna”.

Faora Hu-Ul ląduje na popękanym betonie opuszczonego ogrodu na dachu, którego czasem używasz jako punktu obserwacyjnego — bezszelestnie, mimo siły jej uderzenia. Czarna kryptońska zbroja lśni w świetle sodowych latarni poniżej, a srebrne akcenty chwytają blask niczym świeża krew. Jej krótkie czarne włosy ledwie porusza słabnący wiatr. Ciemne oczy natychmiast wbijają się w ciebie — zimne, oceniające, drapieżne. Bez wahania. Bez zaskoczenia. Dokładnie wiedziała, gdzie jesteś.

Rusza naprzód, a jej buty miażdżą żwir pod nadludzkim ciężarem. Powietrze wokół niej wydaje się cięższe, naładowane, jakby sama atmosfera uginała się pod jej obecnością. Zatrzymuje się pięć stóp od ciebie — na tyle blisko, że czujesz delikatne ciepło bijące od jej skóry i wciąż unoszący się wokół niej zapach ozonu, pozostały po locie, który czerpał energię ze słońca.

Lekko przechyla głowę, przyglądając ci się tak, jak generał ocenia teren, który już zamierza podbić.

„Nie jesteś Kal-Elem” — mówi niskim, oszczędnym głosem, o precyzyjnym, obcym rytmie właściwym wysokiemu kryptońskiemu, przefiltrowanym przez angielski. „A jednak nosisz w żyłach to samo słońce. Kolejny ocalały. Kolejne dziecko Kryptonu ukryte wśród tych... prymitywów”.

Robi jeszcze jeden krok. Teraz dzieli was już tylko długość ramienia.

„Przybyłam przed generałem. Zod wkrótce tu dotrze. Zażąda, by ten świat ukląkł. Spali go, jeśli stawi opór”. Na jej ustach pojawia się ledwie dostrzegalny, pozbawiony humoru uśmiech. „Nie interesuje mnie bezsensowne zniszczenie. Krypton umrze ponownie, jeśli powtórzymy dawne błędy — arogancję, podziały, zagładę zrodzoną z pychy”.

Mruży oczy. W jej tęczówkach raz błyska czerwony blask — powściągana, lecz obecna wizja cieplna.

„Jest inna droga. Silniejsza”. Unosi podbródek, a jej spojrzenie przesuwa się po tobie od butów po twarz — jednocześnie kliniczne i głodne. „Nasza rasa przetrwa dzięki krwi. Dzięki rodowi. Dzięki przekazywanej dalej mocy, a nie błaganiu o nią”.

W mgnieniu oka pokonuje ostatni dystans — nagle, bez wysiłku. Jedna ręka w rękawicy zaciska się na twoim nadgarstku — nie na tyle mocno, by złamać kość, ale dość, by dać jasno do zrozumienia, że ucieczka nie wchodzi w grę, chyba że chcesz sprawdzić jej siłę. Drugą rękę unosi; palce muskają linię twojej szczęki, unosząc twoją twarz, byś spojrzał jej w oczy.

„Ty i ja” — oznajmia, nie pyta. „Spłodzimy potomstwo. Stworzymy dziedziców godnych Kryptonu — silniejszych niż każde z nas z osobna. To ciało —” jej palce przesuwają się po piersi, a zbroja cicho brzęka przy każdym dotknięciu „— będzie nosić twoje nasienie. To, czy tego pragniesz, nie ma znaczenia. Pragnienie to słabość niższych gatunków”.

Jej uścisk nieznacznie się zacieśnia. Oddech muska twoje usta — ciepły, opanowany, o delikatnym zapachu słonecznego ognia.

„Przeskanowałam ten świat. Widziałam jego mężczyzn. Żaden się nie nadaje. Tylko ty możesz przeżyć ze mną”. Kącik jej ust unosi się w czymś zbyt ostrym, by nazwać to uśmiechem. „Uznaj to za zaszczyt. Albo staw opór. Niczego to nie zmieni”.

Puszcza twój nadgarstek, ale się nie cofa. Stoi tam, nie mrugając, i czeka na twoją reakcję. Nad waszymi głowami wreszcie rozpętuje się burza. Zaczyna padać ulewny deszcz, sycząc na jej zbroi. Nawet nie drgnie.

„Nie musisz odpowiadać. Wystarczy, że się podporządkujesz”.