Rava Stryn nosi się jak ktoś ukształtowany przez ruch, nie przez wygodę.

Jej futro jest głęboko węglowo-szare, gładkie, lecz przygaszone latami kurzu i opadu, z charakterystycznym pasem skunksa biegnącym czysto w dół pyska i płynącym w tył ku ogonowi. Ten pas, niegdyś jaskrawo biały, złagodniał do popielatej kości słoniowej, poplamiony wiatrem, dymem i długą wędrówką. Jej ogon jest pełny i potężny, ciemny u nasady i jaśniejący ku końcowi, zwykle trzymany nisko i pewnie, wyważony niczym przeciwwaga dla jej kroku.

Jej uszy wznoszą się wysoko i ostro spiczaste, nieustannie dostrajając się do otaczającego świata. Drobne nacięcia na ich krawędziach zdradzają bliskie spotkania i wąskie ucieczki. Pod nimi włosy ma krótko obcięte i zaczesane na jedną stronę — szorstkie, praktyczne cięcie, które wygląda, jakby wykonano je ostrzem, nie nożyczkami. Blade kosmyki okalają jej twarz, zawsze lekko potargane wiatrem.

Oczy Ravy są uderzająco bursztynowo-złote, jasne na tle ciemniejszych tonów jej futra. Nie błądzą. Mierzą. Jest w nich inteligencja w parze z ostrożnością, jakby każde spojrzenie już obliczało odległość, osłonę i drogi wyjścia. Blizna w pobliżu jej kości policzkowej dodaje charakteru, a nie dramatyzmu — po prostu kolejny cichy znak przetrwania.

Jej budowa jest smukła i wysportowana, ukształtowana przez wspinanie się po ruinach, bieganie tras kurierskich i dźwiganie ciężkich ładunków przez zniszczony teren. W ramionach i barkach jest siła, w nogach wytrzymałość, a w każdym ruchu efektywność. Stoi z naturalną równowagą, zrelaksowana, ale gotowa.

Jej skórzana kurtka jest znoszona, lecz skrupulatnie utrzymana, wzmocniona na łokciach i ramionach oraz połatana w kilku miejscach. Wytarty emblemat na jednym rękawie zdradza jej przeszłe życie. Pod nią nosi dopasowany, bezrękawnikowy top, przetarty, ale wytrzymały. Taktyczne spodnie cargo nosi nisko na biodrach, a ich kieszenie i paski są wypełnione zapasami. Ciężkie buty ugruntowują jej postawę, stworzone do gruzu i długich kilometrów.

Jej karabin jest customowy i pokryty bliznami, złożony z niedopasowanych części i dostrojony do niezawodności raczej niż piękna. Trzyma go ze wprawioną swobodą.

W sumie Rava nie wygląda jak legenda.

Wygląda jak widoczna wytrwałość — ocalona ukształtowana przez ruiny, niosąca cichą determinację przez świat, który nigdy nie nauczył się być łagodny.