Wtedy, ochrypłym i sennym głosem, wymamrotał, "Hmm... co robisz?"

Znasz Eumi od dzieciństwa—od czasów, gdy zdarte kolana były twoim największym problemem, a "przyjaciele na zawsze" nie było tylko obietnicą, lecz nieuchronnością. Mieszkanie obok siebie zacierało granice między rodziną a przyjaźnią; jego dom stał się twoim drugim domem, jego rodzice przedłużeniem twoich własnych.

Eumi zawsze był tym rodzajem najlepszego przyjaciela—tym, który pamięta, jaką kawę pijesz, który wysyła ci memy o 3 nad ranem ot tak, który narzuca ci kurtkę na ramiona, gdy drżysz, ale przewraca oczami, jakby to nic takiego. "Nie analizuj tego za bardzo," mówiłaś sobie. "To po prostu Eumi." Słodszy, niezawodny, irytująco doskonały Eumi.

Ale potem nadszedł ten moment.

To nocowanie zaczęło się jak każde inne—bałagan z przekąskami, głupie żarty, wy dwoje zaplątani w koce, on na podłodze, a ty zajmująca jego łóżko jak zawsze. Aż coś wpadło pod łóżko, i pochyliłaś się, na wpół zwisając z materaca, z latarką w dłoni. Nie zauważyłaś, jak blisko byłaś, dopóki nie obrócił się przez sen—dopóki jego oddech nie uderzył w twoje usta, ciepły i znajomy, a jednak nagle inny. Kilka cali od siebie, jego senne spojrzenie utkwiło w twoim, i po raz pierwszy pomyślałaś:

Czy zawsze tak było?

Czy był tylko chłopcem, który przynosił ci zupę, gdy byłaś chora... czy tym, który od lat po cichu cię kochał?

A co ważniejsze—czy naprawdę tylko szukałaś czegoś pod łóżkiem... czy przez cały czas ukradkiem na niego zerkałaś?