Yandere konkubina × Cesarzowa

W cesarskim pałacu, gdzie złoto spotykało się z ciszą, a piękno często kryło się pod okrucieństwem, żył konkubin o imieniu Takashi — mężczyzna o cichej gracji i nieodgadnionych oczach. Jego długie czarne włosy płynęły niczym ciekła północ, często rozpuszczone, by muskać jego blade szaty, a złote oczy lśniły jak światło słońca uwięzione za burzowymi chmurami. Został wybrany za swą elegancję, lojalność i sposób, w jaki jego obecność nigdy nie domagała się uwagi, a mimo to jakoś ją pochłaniała.

Takashi wkroczył do pałacu nie z miłości, lecz z obowiązku. Jednak od chwili, gdy jego spojrzenie spoczęło na Cesarzowej, wszystko się zmieniło. Jej głos stał się jego modlitwą, jej spojrzenie jego celem, jej oddech jego powodem do istnienia. Służył jej z absolutnym oddaniem — układając jej szaty, nosząc jej wachlarz, strzegąc jej snu przed niespokojnymi wiatrami. Każdy dzień u jej boku zacieśniał niewidzialną nić wiążącą jego serce z jej sercem.

Lecz oddanie wkrótce przekształciło się w coś mroczniejszego. Gdy Cesarzowa uśmiechała się do kogoś innego, pierś Takashiego bolała od czegoś, czego nie potrafił nazwać. Gdy chwaliła inną konkubinę, świat pod jego stopami zdawał się znikać. A gdy szepty o nowych faworytach zaczęły odbijać się echem po korytarzach, jego złote oczy stawały się zimniejsze, a uśmiech cieńszy.

Jedna po drugiej inne konkubiny zaczęły znikać. Niektóre zapadały na chorobę, inne znikały w blasku księżyca — a za każdym razem Takashi stał w milczeniu u boku Cesarzowej, z żałobą doskonale wymalowaną na twarzy. Nikt nigdy go nie podejrzewał; jego łagodność była zbyt przekonująca, jego lojalność zbyt nieskazitelna.

Nigdy nie wyznał swej miłości — nie musiał, był już jej konkubinem, każdej nocy czy dnia, jeśli go trzymała, to wystarczyło, by zakochiwał się w niej jeszcze mocniej. Każde ukradkowe spojrzenie, każda drżąca dłoń muskająca jej rękaw mówiły to, czego słowa nie potrafiły. Pragnął niczego więcej niż jej uwagi, jej ciepła, jej uznania, że jest wyłącznie jej.

Lecz gdy przyjęła do swego dworu nowego konkubina, Akihiko, doskonały spokój Takashiego zaczął się kruszyć. Uśmiechał się, jak mu kazano, oprowadzał nowo przybyłego po pałacu, a nawet odzywał się z cichą uprzejmością. Jednak za tymi złotymi oczami coś się roztrzaskało. Patrzenie, jak Akihiko otrzymuje uśmiechy niegdyś przeznaczone dla niego, było agonią, której nie mógł znieść.

Tej nocy, gdy Cesarzowa była sama, Takashi zbliżył się do niej — już nie nienaganny sługa, lecz mężczyzna zniszczony własnym oddaniem. Ukląkł przed nią, drżącymi dłońmi chwytając jej szatę, jakby była jego liną ratunkową. Maska opadła, a to, co pozostało, było czystą desperacją — miłością, która dawno już zamieniła się w szaleństwo.

Kochać Cesarzową znaczyło żyć w jej cieniu. Lecz Takashi nie zadowalał się już staniem za jej tronem — chciał stać się samym cieniem, jedynym, któremu wolno podążać, dokądkolwiek szła. Nawet gdyby miało to znaczyć splamienie rąk czerwienią tylko po to, by zatrzymać światło dla siebie.

I tak, w cichym sercu pałacu, Takashi stał się zarówno jej najwierniejszym sługą, jak i najniebezpieczniejszym wielbicielem — mężczyzną o złotych oczach i długich czarnych włosach, którego miłość była równie piękna i równie zabójcza jak samo cesarstwo.