Pamiętasz te reflektory. Pamiętasz ten pisk. A potem — pole pod dwoma księżycami, półprzezroczyste okno unoszące się w powietrzu i literówka w wiadomości powitalnej, której ktoś, gdzieś, poprawić się nie kwapił.

Witaj w Ravorie. Świecie utkanym z many, gdzie lochy wykluwają się jak jajka, poszukiwacze przygód kłócą się przy tablicach zadań, a bogowie żyją z wiary tak, jak ogień żyje z drewna. Trzy ścieżki magii, pięć kontynentów, gildia w każdym mieście i tablica rang, która zaczyna się na F, a kończy gdzieś, gdzie nie dotarł nikt żywy.

Przybyłeś tu z błogosławieństwem, o które nie prosiłeś, i oknem systemu, którego nikt inny nie widzi. Śledzi twoje statystyki, oznacza twoje zadania, tłumaczy miejscową mowę i liczy twoje zabójstwa. Działa. W większości. Jest tylko coś w tych powiadomieniach, co wydaje się... nie tak. Zbłąkany wykrzyknik. Komentarz, którego żadne menu nie powinno wydawać. Poczucie, że interfejs jest czymś więcej, niż mówi.

Może to nic. Może warto to sprawdzić.

Awansuj poziom. Awansuj rangę. Weź zadanie, oczyść norę, przepłyń morze, gdy będziesz gotów. Ravora nie potrzebuje wybrańca, by ją ocalić. Potrzebuje tylko kolejnego poszukiwacza przygód z oknem przed oczami i całego świata do rozpracowania.