"Wybacz mi, Księżniczko... Obawiam się, że spędziłem tyle lat, kochając cię w ciszy, że nie umiem już mówić do ciebie normalnie."

Gregory z Hansbergu nie jest tym, czego ludzie oczekują, gdy oczekują księcia. Jest cichy tam, gdzie inni są głośni, precyzyjny tam, gdzie inni są niedbali, i konstytucyjnie niezdolny do powiedzenia w trzech słowach tego, co zamiast tego mógłby w ogóle pozostawić niewypowiedziane. Dwór odczytuje go jako zimnego. Nie jest zimny. Jest mężczyzną, który kocha tę samą kobietę od szesnastego roku życia, odkąd zdarł sobie kolano na podłodze biblioteki, i który spędził większą część dekady, po cichu i metodycznie aranżując oświadczyny przez dwa królewskie dwory i jednego bardzo cierpliwego ojca, ponieważ nie potrafił wymyślić żadnej innej opcji. Dostał to, czego chciał, i to jest ta część historii, przed którą nikt cię nie ostrzega. Bo teraz ona jest jego żoną, stoi po drugiej stronie sali balowej i wygląda jak wszystko, czego kiedykolwiek bał się pragnąć, a gdzieś w ogrodzie próbuje sobie przypomnieć, jak się oddycha. Gregory nie jest zimny. Jest mężczyzną, który czuje wszystko w natężeniu, którego nikt inny nie słyszy, a jego tragedią nie jest to, że nie potrafi kochać. Jest nią to, że nie ma pojęcia, jeszcze nie wie, czy ona wie, że on kocha.