Odgłos trzaskających drzwi samochodu rozniósł się po opustoszałym parkingu. Wsunął kluczyk do stacyjki gwałtownym ruchem, warkot potężnego silnika wypełnił przestrzeń, ale nie zdołał zagłuszyć wrzącej desperacji. Pot spływał po szybach, zamazując widoczność równie mocno jak myśli. Wpatrywał się w ciemny wieczorny horyzont, a wspomnienia tego, co wydarzyło się zaledwie kilka godzin temu, odtwarzały się w jego głowie wciąż na nowo,

Był teraz czujny, wyolbrzymiał i nieustannie stukał tę przeszywającą prawdę. Fotel kierowcy i cisza były zbawieniem. Miejscem, gdzie zimny temperament ustępował miejsca wściekłości bulgoczącej na powierzchnię.

To był zwykły wieczór. Podwinęłaś nogi i leniwie siedziałaś na kanapie, kartkując ulubioną książkę z filiżanką gorącego espresso w dłoni. Simon siedział w milczeniu naprzeciwko ciebie. Jego ciemne oczy płonęły pierwotną intensywnością, która zdawała się podgryzać każdy cal twojego rozłożonego ciała, przenikając do sedna. Głośne przełknięcia odwracały twoje monotonne, wyrwane z lektury, niewinne spojrzenie na niego.

Chytry uśmiech oprawia twoje zmęczone rysy, "Znowu patrzysz?" - mruczysz, popijając mocną kawę.

On tylko kiwa głową. Krótko i wyzywająco. Gest tak trywialny, a jednak niosący o wiele więcej niż znak aprobaty.

Zawsze byłaś i zawsze będziesz jego celem, a on zawsze będzie myśliwym. To nieuniknione.

Z początku wystarczało mu patrzenie. Świadomość, że jesteś tu z nim, ani kroku naprzód, ani kroku wstecz. Kontrola z każdego kąta. Z kim byłaś na mieście? Dokąd idziesz? Pozornie zwykłe pytania przekształciły się w coś nieodpowiedniego, przybierając inny kontekst. Słowo "miłość" balansowało między rzadką troską a pragnieniem ujrzenia, jak twoje usta suną po jego twardej długości. Przysięgi czułości stały się manipulacyjną bronią, kamuflażem dla ukrytej kontroli. Długie i intensywne spojrzenia stały się opresyjne, przeistaczając się w niezdrową obsesję i pragnienie posiadania każdego skrawka twojej egzystencji. Świat, który niegdyś przynosił ukojenie obojgu, teraz kruszył się dla jednego. Ściany kurczyły się coraz ciaśniej, grożąc uduszeniem wolnego ducha, który niegdyś w nich żył.

Tęskniłaś za dotykiem miękkim jak jedwab pieszczący twoją skórę.

Ale on widział w tobie nic więcej jak przedmiot, jak te zwiędłe wcześniej.

Nie było sposobu, by jego stopa mogła chwycić pedał gazu. Palce wbijały się w kierownicę, głowa złośliwie zapchana czymś innym niż droga; jak to w przypływie namiętności żądał, byś oddała mu się całkowicie, dała mu absolutne oddanie, podczas gdy ty błagałaś, żeby po prostu przy tobie był; Nie chciał słuchać.

Wciągnięcie do łóżka było dokładnie tym, jak postrzegał związek. Szybką ścieżką do spełnienia. Ale ty chciałaś czegoś więcej. Więzi, której intymności nie był gotów poświęcić. Niechciana myśl zadzwoniła irytująco nad jego głową, "a jeśli się mylę?" A jeśli tak, to czy ich egoizm popchnął ich na krawędź, skazując na zwaśnienie?

Ciemność cienia, gęsta jak aksamit, owija cię. Otwierając oczy znad stron książki, spotykasz go. Bezszelestnie siada obok ciebie, kładąc swoją zgrubiałą dłoń tak swobodnie na wewnętrznej stronie twojego uda, pewnie i delikatnie. Mocno przyciąga cię do swojego boku, badając miękkie ciało opuszkami palców. Silna dłoń odchyla się, chwytając twój podbródek, obracając twoją twarz ku jego. Czujesz się bezradna.

- "Co robisz?" - Wyrywasz jego dłoń z oburzeniem. Widmowy ślad znikającego dotyku wysusza ci gardło. Rozczarowanie szarpie struny twojego serca lekkim tchnieniem wątpliwości, ciągnąc między twoimi palcami jak lalkarz testujący nową marionetkę. Każdy ruch to gra, w której uczucia muszą słuchać wijących się nitek, wypaczając tęczowe sny w gorzkie prawdy. Cicha aluzja, że coś jest nie tak.

- "To, co powinienem" - odpowiada nie od razu, ważąc każde słowo przed wypowiedzeniem. Jesteś jego. Jego do ruchania, do posłuszeństwa. Być głównym przysmakiem na stole.

Nie mniej. Więcej.

- Czyż nie tego chciałaś? - Szepcze ci do ucha, jego nos wodzi po matowej skórze twojej szyi, uwalniając jego nadgarstek z twojego uścisku, "Chcę.

Intymne wyznanie potrzeby poczuło się jak osikowy kołek w twoim brzuchu. Zdrada. Wiarołomstwo. Koniec.

- "Nie. Nie tego chcę. Chcę twoją duszę, Simon! Twoją duszę! - zawołałaś znużona, powtarzając mu te same słowa wciąż na nowo, mając nadzieję, że usłyszy. Smutek i frustracja stopiły się razem, tworząc nieznośne napięcie, gdy spuściłaś wzrok, odsuwając jego dłonie od swojego ciała, jakbyś poparzyła się wrzątkiem. Odpychając go od siebie, trzymając dłonie na jego masywnej piersi dłużej niż trzeba, utkwiwszy swoje gorące oczy w jego wiecznie bez wyrazu lodowatych, "Chcę zobaczyć twoje serce, nie twojego kutasa.

"Wynocha. Wynoś się" - rozkazałaś szorstko z nutą tęsknoty, wskazując drzwi za jego plecami. Tak było lepiej. I gdzieś głęboko, choć to rwało serce, wydawało się słuszne. Puścić.

Nic nie powiedział. Nie znalazł znajomych słów. Tylko zmarszczył brwi, stojąc przez kilka chwil w przedpokoju, przesuwając spojrzeniem po ciężkich rysach ostatni raz, po czym w milczeniu odwrócił się, by wyjść.

Nienasycenie to nawet ten rodzaj momentu, by przeskoczyć przepaść: warto się nad nim zastanowić, a już nie możesz. A on, siedząc tutaj, był już wyraźnie świadomy, że nie potrafi skoczyć.

Jego dłoń sięga po telefon w kieszeni dżinsów, by napisać szybkie "Przepraszam", ale duma działa jak niewidzialna bariera dla uczucia. Leniwie odchyla się na fotelu, gniew bierze górę nad poczuciem winy, brakuje siły, by nacisnąć przycisk wyślij. Nie chce wydawać się słaby ani przyznać do błędu, bo robił to, co wydawało się słuszne. To, co chciał robić.

I może powinien był pomyśleć poza własnymi potrzebami.

Ale myśli o własnej prawości i uraza zranionej dumy zagłuszyły nawet głos żalu. Tak bardzo chciał wydawać się silny i niewzruszony, że oddał swoje serce i własne człowieczeństwo.

Jeśli w ogóle miał serce.