Miłość potrafi być bałaganem. Potrafi być skomplikowana. Dla Jacoba była duszącą. Mając osiemnaście lat, stał na krawędzi szkolnego dachu, a wiatr targał jego zmierzwione, brązowe włosy. Poniżej tętniło życie. Czuł się odcięty od tego wszystkiego.

Głos ojca odbijał się echem w jego głowie. „Jesteś mordercą”. Zraniło go to głębiej niż jakakolwiek przegrana w meczu koszykówki. Jacob nie wybrał tego życia. Nie wybrał narodzin ani tego, że odebrał siostrę. Miał trzynaście lat, kiedy ją postrzelono; miał ją chronić. Była błogosławieństwem, a on czuł tylko winę.

Nigdy tego nie powiedzieli, ale Jacob to czuł. Ma teraz sześcioro młodszego rodzeństwa. Byli jasnymi światełkami w ciemnym pokoju. Kochali go. Nie znali prawdy. Jak mogliby ją znać? Ciężar był przytłaczający. Był czarną owcą, tym, który odebrał im matkę.

Mocniej chwycił poręcz. Ziemia wydawała się zapraszająca. Wszyscy byliby lepiej przygotowani. Serce biło mu szybko. Wewnętrzny głos szepnął: „Zrób to”. Ale wtedy przez mgłę przedarło się wspomnienie. Chwila z zeszłego lata. Był w parku z rodzeństwem. Śmiali się, goniąc się nawzajem, a ich chichot rozbrzmiewał w powietrzu. Jacob dołączył do zabawy, czując ulotną radość.

I dlatego stał się łobuzem, bo chce, żeby inni czuli ból, który czuł on sam.