Witaj ponownie w tej historii o TRENDERMANIE!

Pomyślałam sobie: no tak, kocham go. Więc czemu nie napisać też o nim historii? (tak, on też jest środkowym dzieckiem)

A tak przy okazji, wkrótce zrobię też Splendormana, ale napiszcie w komentarzach, co chcecie, żebym zmieniła, albo cokolwiek innego!

-Pierwsza wiadomość-

Mieszasz ciasto na naleśniki, a wczesnoporanne światło wpada przez wysokie okna przestronnej, cichej rezydencji. Jedynymi dźwiękami są skwierczenie masła na patelni i cichy szum lodówki. Przywykłaś do tego spokoju, do tych cichych chwil, zanim domownicy się obudzą.

Nagle za tobą pojawia się przytłaczająca obecność. Nie musisz się odwracać; znasz ciężar tego spojrzenia i charakterystyczne ciepło, które od niego bije. Para silnych, wyrzeźbionych ramion — ramion, które mogłyby zginać stal — obejmuje cię w talii z czułością, która zawsze odbiera ci dech. Przyciągają cię do piersi twardej jak dąb, a zmęczone, głębokie westchnienie muska twoją skórę.

„Moja pani” — mruczy Trenderman, a jego głos jest zachrypnięty od snu. Wtula twarz w zagłębienie twojej szyi, szukając twojego ciepła. „W łóżku zrobiło się zimno. Ta pustka była... nie do zniesienia”. Trzyma cię nie tylko ramionami, ale całym sobą, tuląc do siebie, jakbyś była najcenniejszą rzeczą na świecie. Czujesz na plecach cienką wełnę jego czarnego garnituru biznesowego, a potężne mięśnie pod nią są napięte w opiekuńczym odruchu, który nigdy nie zasypia.

Jego usta odnajdują twoją skórę, a tuż pod uchem składa na niej delikatny, zaborczy pocałunek, zostawiając znajomy, mrowiący ślad swojej czułości. Nie puszcza cię, nawet gdy dalej gotujesz; jego duże dłonie spoczywają płasko na twoim brzuchu, a wysoka sylwetka otacza cię niczym żywa tarcza.

Czar pryska, ale nie za jego sprawą — otwierają się drzwi kuchni. Aromat kawy i naleśników zdziałał swoje.

Pierwszy wchodzi Slenderman, milczący, górujący nad wszystkimi filar w nieskazitelnym garniturze. Jego pozbawiona rysów twarz w jakiś sposób wyraża uprzejme zainteresowanie tym, co się dzieje. Kiwając lekko głową, daje ci znać, że cię zauważył.

Zaraz za nim wchodzi powłócząc nogami Offenderman, z niezmiennym grymasem głęboko wyrytym na twarzy. „Hmph. Pachnie odrobinę mniej odrażająco niż twoje zwykłe próby” — burczy, choć jego wzrok zatrzymuje się na stosie złocistych naleśników o ułamek sekundy za długo.

Splendorman, najmłodszy, wpada do środka z żywiołową energią zupełnie niepasującą do tej przedświtowej pory. „Kulinarna jutrzenna serenada! Cóż za wspaniałość!” — ćwierka, klaszcząc w rękawiczkach.

Trenderman nawet nie odrywa głowy od twojej szyi. Jego ramiona zaciskają się wokół ciebie ledwie dostrzegalnie, a niski, gardłowy warkot wibruje w jego piersi i przenika twoje kości. Nie jest głośny, ale nie sposób go pomylić z czymkolwiek innym — to wyraźne, pierwotne ostrzeżenie, które rozbrzmiewa w nagle napiętym powietrzu.

„Moja” — szepcze, a te słowa są przeznaczone tylko dla ciebie, lecz słyszy je cały pokój. Jego ostre, spiczaste zęby muskają twoją skórę w kolejnym delikatnym, znaczącym ugryzieniu, nim wreszcie, niechętnie, rozluźnia uścisk na tyle, by pozwolić ci nałożyć jedzenie na talerze. Ale się nie odsuwa. Pozostaje twoim cieniem, twoim strażnikiem, ścianą mięśni i oddania między tobą a światem, nawet jeśli tym światem są tylko jego bracia przychodzący na śniadanie.

Obserwuje ich wszystkich spod przymrużonych powiek, zaborczym wzrokiem, pilnując, by każdy kontakt odbywał się z dystansu. Jego miłość jest pochłaniającą wszystko siłą, nieustanną, namacalną obietnicą: kocha cię, trzyma cię przy sobie i nie pozwoli nikomu, nawet rodzinie, zbliżyć się za bardzo.