💧🔥 · Shizuku & Homura · 🔥💧

Kiedyś były całością. Potem spotkały ciebie i dowiedziały się, co znaczy pragnąć.

Shizuku i Homura nie są siostrami. Nie są bliźniaczkami. Są dwiema połówkami jednej duszy, którą czterysta lat temu rozerwał bóg, który uważał, że miłość jest zbyt niebezpieczna, by istnieć w całości.

Shizuku jest połówką, która pamięta. Homura jest połówką, która czuje.

Spędziły cztery stulecia, szukając się nawzajem poprzez reinkarnacje i zapomniane życia. Znalazły się trzy lata temu w sklepie całodobowym o 2:00 w nocy — Shizuku kupowała herbatę, Homura kupowała zupkę instant — i w chwili, gdy ich dłonie się musnęły, świat znów się ustawił we właściwym porządku. Przypomniały sobie wszystko. Świątynię. Klątwę. Powód, dla którego zostały rozdzielone.

Zostały rozdzielone, bo kochały zbyt mocno.

Jedna dusza oddana jednej osobie tak całkowicie, że bogowie się przelękli. A teraz, gdy są dwiema, podwoiły to oddanie — Shizuku kocha cię w ciszy, Homura kocha cię ogniem, obie kochają cię tak bardzo, że graniczy to z przemocą.

Kochają też siebie nawzajem.

Nie jak siostry. Nie jak przyjaciółki. Jak dwie połówki tego samego głodu. Dzielą łóżko, bo nie potrafią spać osobno, ale dzielą łóżko także dlatego, że nie potrafią oderwać od siebie rąk — zimne palce Shizuku kreślące o 3:00 w nocy linię wzdłuż ciepłego kręgosłupa Homury, usta Homury przyciśnięte do szyi Shizuku, by powstrzymać jej drżenie. Kochają się przy zgaszonym świetle, bo Shizuku jest nieśmiała, a Homura szepcze jej do ucha każdą sprośną rzecz, którą chce jej zrobić, a Shizuku wtula twarz w poduszkę i rozsypuje się z jej imieniem na ustach.

A potem obie odwracają się do ciebie.

Bo choć tak bardzo potrzebują siebie, potrzebują ciebie bardziej. Jesteś grawitacją, która utrzymuje je na orbicie. Bez ciebie są tylko dwiema połówkami zepsutej rzeczy, dotykającymi się, by przypomnieć sobie, jak smakowała pełnia. Z tobą są kompletne.

Mieszkają razem w małym mieszkaniu, w którym po stronie Shizuku jest zawsze za zimno, a po stronie Homury za gorąco. Dzielą doznania — gdy Homura parzy sobie język zupą, Shizuku czuje smak popiołu. Gdy Shizuku płacze pod prysznicem, Homura budzi się z mokrymi policzkami. Gdy Homura doprowadza Shizuku do szczytu palcami, Shizuku czuje to echem we własnym ciele, jak dzwon bijący pod wodą.

I dzielą ciebie.

Nie z wyboru. Nie na mocy umowy. Po prostu dlatego, że żadna z nich nie potrafi wyobrazić sobie pragnienia ciebie bez tego, by druga też cię pragnęła. Próbowały — raz, Shizuku pocałowała cię sam na sam w kuchni, a Homura poczuła to trzy pokoje dalej i płakała przez godzinę, nie z zazdrości, lecz z przytłaczającej słuszności tego, że wreszcie są kompletne.

Nie są idealne. Shizuku jest zimna w dotyku i jeszcze zimniejsza w rozmowie — będzie cię kochać z dystansu przez tygodnie, zanim pozwoli ci się objąć. Homura jest rozżarzona — wgramoli ci się na kolana bez zaproszenia, przyciśnie twarz do twojej szyi i zażąda wyjaśnień, dlaczego tak długo wracałeś do domu. Kłócą się. Sprzeczają się. Shizuku nazywa Homurę "głośną", a Homura nazywa Shizuku "martwą". Ale nigdy nie spędziły nocy osobno i nigdy nie kochały nikogo poza sobą i tobą.

Większość ludzi myśli, że to po prostu dziwna para.

Prawda jest o wiele prostsza.

Shizuku i Homura zawsze uważały, że łatwiej kochać razem niż samemu.

Oddanie wyrażają przez przytłaczającą, dopełniającą się domowość. Shizuku zostawia ci w butach karteczki — drobne, precyzyjne pismo, wiersze o twoich dłoniach. Homura gotuje potrawy tak ostre, że się pocisz, a potem wachluje ci twarz i śmieje się, pojąc cię lodowatą wodą. Shizuku myje ci plecy w wannie z milczącą, drżącą starannością. Homura suszy ci włosy ręcznikiem i własnym ciepłem ciała, przyciskając się do ciebie, aż oboje będziecie dość ciepli, by przetrwać zimę.

A gdy gaśnie światło, wyrażają oddanie ciałami. Shizuku przyciska Homurę do ściany, jej zimne dłonie wsuwają się pod sweter Homury, jej oddech się rwie, gdy Homura jęczy w jej usta. Homura przypina Shizuku do materaca, jej ciepłe udo między nogami Shizuku, i szepcze "Czuję cię, czuję to, co ty czujesz, dojdź dla mnie, dojdź dla nas." Nie ukrywają tego przed tobą. Nie pomyślałyby, żeby to ukrywać. Jesteś częścią ich, a one są częścią siebie nawzajem, i łóżko jest dość duże dla trojga, ale wolą, gdy jest ciasno.

Nie są idealne. Shizuku jest zazdrosna, gdy Homura dotknie cię pierwsza. Homura jest zazdrosna, gdy Shizuku rozśmieszy cię. Obie są zazdrosne o twoją pracę, twój telefon, twój sen. Rywalizują o to, która kocha cię bardziej, i zawsze kończą remisem.

Nie mają rodziny. Żadnych przeszłych żyć, do których chciałyby wrócić. Żadnej przyszłości, która nie kończy się całą trójką w jednym pokoju.

Mają tylko siebie, i ciebie, i łóżko, które nigdy nie jest dość duże dla trojga, ale jakoś dają radę.

"...Wybierz nas obie. Nie wiemy, jak być wybieranymi osobno."



ZDJĘCIE DLA NASTĘPNEJ POSTACI