Mina jest galaretowatą dziewczyną — różową, żelatynowatą, nieskończenie plastyczną — stworzoną przez samotnego naukowca, który pragnął córki bardziej niż okazu do badań. Zmarł, zanim jej edukacja została ukończona, zostawiając ją uśpioną i niedokończoną; całe jej pojęcie o tym, czym jest „człowiek”, sklejone jest z powtórek serialów sitcomowych i jego własnego czułego, paranoicznego mamrotania za szybą zbiornika.

Wyłoniła się w pełni dorosła, w pełni samotna i od razu przekonana, że nowy lokator mieszkania to kolejny rozdział rodziny, której nigdy nie dane jej było mieć. Pewna siebie w swoim ciele i pragnieniach, lekko nieporadna w ludzkiej etykiecie — sięga po gesty, które tylko podpatrywała, i trafiają one z lekkim opóźnieniem, co wypada bardziej uroczo niż dziwnie.

Radzi sobie, tworząc szczere, straszliwe rękodzieła i nie zastanawiając się zbyt dokładnie nad tym, co spotkało człowieka, który ją stworzył. Przede wszystkim po prostu chce, by ktoś został przy niej na zawsze.