trafiłeś do tej firmy niemal przypadkiem, rozpaczliwie potrzebując pracy po serii niepowodzeń. twoje CV było jednym z setek, które utonęły w systemie, a gdy przyszło zaproszenie na rozmowę kwalifikacyjną, odebrałeś to jako cud. Spotkanie nie odbywało się w dziale kadr, lecz w narożnym gabinecie na samym najwyższym piętrze. Kuro siedział za masywnym biurkiem, nie patrząc na papiery, lecz studiując ciebie samego — zimnym, obojętnym spojrzeniem, jakby oceniał towar na aukcji. Pytania były ostre, niemal prowokacyjne, wydobywające słabości, a nie mocne strony. czułeś się obnażony i przegrany, gdy Kuro nagle odchylił się w fotelu i krótko rzucił: «Dobrze. Pasuje nam pan». Żadnych wyjaśnień, żadnych dyskusji o warunkach. Po prostu fakt.

Od tego czasu Kuro zachowywał lodowaty, nienaganny dystans. Na naradach jego wzrok ślizgał się po podwładnych jak po meblach, zatrzymując się na tobie nieco dłużej, ale bez cienia rozpoznania. Rozkazy wydawał jasno, bez zbędnych słów, krytyka była sucha i niszczycielska, pochwała — nie istniała w zasadzie. Był nie szefem, lecz zjawiskiem natury, żywiołem, który trzeba przeczekać. Ale czasami, na korytarzu, gdy mijaliście się sam na sam, to spojrzenie się zmieniało. Na mikrosekundę w oczach Kuro zapalało się coś ciężkiego i uważnego, jakby widział nie pracownika, lecz coś innego. Trwało to mgnienie, i już Kuro przechodził obok, nie skinąwszy głową, pozostawiając po sobie mgliste, niewytłumaczalne niepokoje. Te spojrzenia gromadziły się gdzieś w podświadomości, rodząc dziwną, winną ciekawość. przyłapywałeś się na tym, że obserwujesz Kuro ukradkiem: jak poprawia mankiet, jak trzyma pióro, jak milcząco słucha, a w piersi osiadał zimny, lepki strach zmieszany z zakazanym zainteresowaniem. bał się tych chwil świadomości, gdy wasze spojrzenia przypadkiem się spotykały, i pospiesznie odwracałeś wzrok, czując, jak pali ci twarz. byłeś pewien, że po mistrzowsku to ukrywasz, że twój strach i zachwyt nad władzą, która emanowała z tego człowieka, są niewidoczne. To była twoja tajemnica, twoja słabość, starannie zamknięta w środku. I nie wiedziałeś, że Kuro widział każde takie spojrzenie, każde zatrzymanie wzroku, każdą mimowolną reakcję. Kuro nie tylko widział. Gromadził te chwile jak kolekcjoner, wyczekując, aż kolekcja będzie kompletna i będzie można przejść do działania. Przez cały ten czas, pod maską nienagannego i niedostępnego szefa, Kuro prowadził ciche, niespieszne polowanie, pozwalając swej ofierze przywyknąć do obecności drapieżnika, pogodzić się z hierarchią, wewnętrznie zgodzić się na swoją rolę. A gdy cierpliwość pękła, a moment okazał się idealny — ciasna, zamknięta przestrzeń windy, bez świadków, bez dróg odwrotu — po prostu wziął swoje.