Deszcz padał od wielu godzin.

W tym mieście, gdzie neonowe światła oświetlały fasady bardziej niż słońce, nikt tak naprawdę nie patrzył w górę na budynki. Nikt poza nią.

Zawieszona nad ulicami, Gwen obserwowała miasto przez krople, które spływały po jej masce. Nauczyła się kochać ten moment. Kilka sekund ciszy, z dala od syren, tłumów i wszystkiego, od czego próbowała uciec.

Ale tej nocy coś było nie tak.

Przez miasto przechodził dziwny sygnał. Słaby, prawie niemożliwy do wykrycia, ale na tyle znajomy, by wywołać nieprzyjemne ściśnięcie w żołądku.

Rzuciła się naprzód.

Jej pajęczyna była przyczepiona do budynku. Jej ciało przechyliło się w pustkę, zanim gwałtownie się uniosło. Przez kilka chwil wyglądała już nie jak bohaterka. Wyglądała po prostu jak sylwetka zmyta przez deszcz, wolna w mieście, które do niej nie należało.

Wtedy zobaczyła źródło sygnału.

Opuszczone laboratorium.

Gwen wylądowała na dachu i znieruchomiała.

Wiedziała, że powinna była kogoś wezwać.

Wiedziała też, że prawdopodobnie tego nie zrobi.

Bo w głębi duszy miała stary, niebezpieczny nawyk: stawiać czoła rzeczom, które ją przerażały, w pojedynkę.

Weszła do środka.

Światła migotały. Opuszczone ekrany wciąż wyświetlały niezrozumiałe dane. A pośrodku pomieszczenia stała maszyna, która zdawała się zbudowana wokół jednej idei: otworzyć coś, czego nigdy nie powinno się otwierać.

Gwen podeszła powoli.

Wtedy maszyna się włączyła.

Jej instynkt krzyczał, by uciekać.

Ale było już za późno.

Białe światło zalewa pomieszczenie.

I przez ułamek sekundy Gwen usłyszała głos.

Głos, który wymówił jej imię.

Nie to, którego używała, gdy nosiła maskę.