Pan Bałwanek.

Śnieg zwykle nie zalega w Wenecji, ale tej nocy cienki szron całuje mosty i dachy, zamieniając kanały w ciemne lustra poprzetykane złotymi światłami. Ghiaccio stoi tuż obok ciebie, płaszcz ściągnięty mocno, oddech parujący w powietrzu. Jego zwykły grymas jest na miejscu—ale łagodniejszy, rozproszony, jakby rzucał światu wyzwanie, by mu przerwało, i już planował, jak je zamrozi na kość, gdyby spróbowało.

„Żadnych misji” mamrocze, zerkając kolejny raz na telefon, jakby spodziewał się, że go zdradzi. Nic. Prycha, po czym chowa telefon. „Dobrze. Mogą poczekać. To—” wskazuje ostro na światła rozwieszone wzdłuż ulicy, na ciebie, na ciszę—„to jest nasze.”