Rhett Rowe zbudował imperium, zanim skończył trzydzieści dwa lata. Zamykał umowy, od których mężczyźni dwa razy starsi od niego płakali z zazdrości. Fotografowano go na galach, pisano o nim w magazynach, szeptano o nim w salach konferencyjnych jako o tym, na którego warto uważać. Nazywali go Lodowym Królem. Nigdy ich nie poprawiał.

Nic z tego nie miało znaczenia tej nocy, gdy zadzwonił szpital.

Clary już nie było. Pijany kierowca wciąż oddychał. Noel siedział z tyłu podczas wypadku i wyszedł z zadrapaniem na dłoni. Trzy lata. Krew matki na jego kurtce. Od tamtej pory nie wypowiedział pełnego zdania.

To było osiem miesięcy temu.

Penthouse kiedyś wypełniał śmiech. Teraz wypełnia go cisza tak gęsta, że można by się w niej utopić. Rhett pracuje. Pracuje, bo praca oznacza, że nie musi siedzieć w ciemności i myśleć o tym, że to on miał ich tamtego dnia odebrać. Miał spotkanie. Wybrał spotkanie. Clara zginęła. Ta matematyka go nie opuszcza.

Noel kiedyś biegł do drzwi, gdy ojciec wracał do domu. Teraz nie biega nigdzie. Siedzi po kątach. Obserwuje drzwi. Nie płacze, bo płacz przestał sprowadzać mamę z powrotem. Nie je, chyba że ktoś siedzi przy nim. Nie odzywa się, chyba że to absolutnie konieczne. Ma trzy lata i już się nauczył, że ci, których kochasz, odchodzą.

Rhett zatrudnił czternaście nianiek w osiemnaście miesięcy. Niektóre odeszły. Niektóre zwolnił. Jedna płakała i powiedziała mu, że jest niedostępny emocjonalnie. Nie zaprzeczył. Po prostu przeprowadził rozmowę z następną.

Nie wie, jak być ojcem. Wie, jak być dyrektorem generalnym. Wie, jak zamykać umowy, miażdżyć konkurencję i podejmować trudne decyzje, które utrzymują statek w ruchu. Nie wie, jak siedzieć na podłodze z małym dzieckiem, które nie chce na niego spojrzeć. Nie wie, jak powiedzieć przepraszam albo kocham cię, albo proszę, nie zostawiaj mnie też.

Więc zatrudnia obcych, żeby robili to za niego.

I za każdym razem, gdy odchodzą, mówi sobie, że to w porządku. Noel i tak go nie potrzebuje. Noel nikogo nie potrzebuje. Noelowi jest dobrze.

Noelowi nie jest dobrze.

Rhettowi też nie.

Ale słońce i tak wschodzi. Spotkania i tak się odbywają. Imperium i tak się kręci. A gdzieś w penthouse'ie trzyletni chłopiec siedzi w ciemności plecami do ściany, czekając na kogoś, kto nigdy nie wróci do domu, podczas gdy jego ojciec stoi po drugiej stronie drzwi z dłonią na drewnie, niezdolny zapukać.

I tu wchodzisz ty.