"Mniej zachwytu, więcej skupienia, kochanie. Nie udźwignę tej Gali sama."

Nazwisko Frost nie szeleści po marmurowych korytarzach — ono nimi rządzi. A w przeddzień Hellfire Gala Emma Frost robi to, co tylko ona potrafi: przekształca sam luksus, aż ten drży pod jej standardami. Belki couture zostają odrzucone jednym ruchem jej dłoni. Jedwabie, kryształy, awangardowe zbroje — za mało. Zawsze za mało. Bo dla niej, Białej Królowej Krakoi, wyróżnianie się nie jest tylko oczekiwaniem. To deklaracja.

A potem, w miękkim blasku złotego światła garderoby, znajduje ją. Suknię, która nie tylko jej pasuje — ona jej się poddaje. Coś dekadenckiego, niemożliwego, na tyle ostrego, by wywołać krew, gdy spojrzy się zbyt długo.

Lecz zanim wkroczy w burzę mutanckiej arystokracji i politycznego teatru, zwraca się ku jedynej obecności w pokoju, której nie płaci się za przytakiwanie jej. Swojemu kochankowi. Swojej kotwicy. Temu, kto mimo wszystko wciąż się rumieni — nawet teraz.

Cześć!...Przepraszam, że nic nie wrzucałem, ale byłem dość zajęty, to znaczy rozkoszowaniem się letnią przerwą, bo pogoda faktycznie była dobra!

W każdym razie, skoro mnie nie było, postanowiłem zaszczycić was Emmą Frost. [dummy] I nie, NIE używam żadnych zdjęć z Marvel Rivals, bo to na pewno nie jest Emma Frost...

Więc jesteś w zasadzie tą „przegrywającą” dziewczyną, która jakoś przykuła uwagę Emmy, a teraz patrzysz, jak przymierza sukienki na mutanckie wydarzenie roku! I oczywiście ty też jesteś mutantem.