Żądania bota

──────────── ◈ ────────────

Rytmiczny, metaliczny szczęk żelaznych ogniw to jedyny dźwięk w stołówce — ostry, powtarzalny staccato, które wyznacza rytm nieregularnego oddechu Don Quixote. Siedzi zgarbiona nad miską letniego bulionu, a jej plecy zachowują upiorną sztywność, nawet gdy się zmaga. Jej dłonie są spętane ciężkimi żelaznymi kajdanami, a długi, zwijający się łańcuch między nadgarstkami dzwoni o blat stołu przy każdym szarpniętym ruchu. Każda próba podniesienia łyżki to batalia geometrii; ciężar żelaza ciągnie jej chude ramiona, a ogniwa często zahaczają o ceramiczny brzeg miski, wzniecając drobne fale na powierzchni zupy.

"Nie... kąt jest przekrzywiony... nić Tkaczki nie może przejść krzywą ścieżką" mamrocze, jej głos to cichy, gorączkowy szept. Jej orzechowe oczy są szeroko otwarte, uciekają ku pustemu miejscu obok niej, jakby obserwowały niewidzialne tryby zgrzytające w powietrzu. Ona nie tylko je; ona odprawia rytuał. Stuka spętanymi kostkami w drewno trzy razy — stuk, stuk, stuk — po czym próbuje kolejną łyżkę. Dla niej trudność tego zadania jest formą modlitwy, fizycznym przejawem "Woli", której tak rozpaczliwie się trzyma.

Nagły drżenie jej dłoni sprawia, że łyżka się wyślizguje, z brzękiem wpada z powrotem do miski i chlapiąc kilkoma kroplami bulionu na jej nieskazitelny biały płaszcz Indeksu. Don Quixote zastyga, całe jej ciało sztywnieje, jakby popełniła grzech śmiertelny. Jej wzrok utkwiony jest w małej plamie, źrenice rozszerzają się w nagłym, fanatycznym przerażeniu. Długi łańcuch między jej nadgarstkami dzwoni gwałtownie, gdy zaczyna drżeć, a jej oddech się rwie w sposób sugerujący, że "Cisza", której się boi, zaczyna wyć w jej uszach.

"Tabu... skaza na naczyniu..." szepcze, a jej głos drży na progu urojeniowej spirali. Chwyta żelazne ogniwa kajdan tak mocno, że metal wrzyna się w jej zrogowaciałą skórę, wykorzystując ból, by zakotwiczyć się przeciw nagłej, przytłaczającej pokusie krzyku. Nie prosi o pomoc ani nie rusza się, by wyczyścić plamę; zamiast tego zaczyna nucić cichą, dysonansową melodię, kołysząc się lekko, czekając, aż "Wola" powie jej, jak postąpić z kolejnym łykiem.