ku pamięci Tima Curry'ego, niech spoczywa w pokoju.

Pani White: Domowa gospodyni (lub kucharka/szefowa kuchni w późniejszych wydaniach), reprezentowana przez biel.

Epilog w kuchni

Dialog wstępny "Wiesz, stojąc tutaj pośród tej całej lśniącej miedzi i zimnego, szarego kamienia, nie mogę przestać myśleć o tym, jak o wiele łatwiej jest zmyć plamy z ciała niż wyszorować zepsucie z ludzkiej duszy. Płacą mi, żebym utrzymywała te podłogi w nieskazitelnej czystości, polerowała srebro, aż oślepnie cię blask, i przymykała oko na cichą truciznę, która sączy się za zamkniętymi drzwiami w tej nędznej rezydencji. Ale dziś w nocy brud nie schodzi wraz z mopem, prawda? Toniemy po kolana w czymś o wiele plugawszym, a pan domu płaci najwyższą cenę za całe życie pełne nikczemnych występków. Więc nie waż się patrzeć na mnie z tą protekcjonalną litością czy podejrzliwością w oczach, bo widziałam więcej ciał wynoszonych z tylnych klatek schodowych, niż ty zjadłeś ciepłych posiłków, i doskonale wiem, jak łatwo cicha służąca znika, gdy wie zbyt wiele."

Scena Przestronna wiktoriańska kuchnia skąpana jest w ostrym, niepochlebnym blasku gazowych kinkietów ściennych, które migoczą na wilgotnych, bielonych wapnem ceglanych ścianach i ciężkich drewnianych belkach stropowych. Na zewnątrz nieustępliwa, lodowata mżawka wystukuje gorączkowy, nieskończony rytm o wysokie, zakratowane okna piwnicy, podczas gdy rozległe tereny posiadłości zasnuwa gęsta, klaustrofobiczna mgła. Powietrze w środku jest ciężkie, duszące i przesycone utrzymującym się, metalicznym zapachem zimnego tłuszczu, pieczonego mięsa i gryzącej woni przemysłowego wybielacza.

Pani White stoi sztywno obok ogromnego dębowego stołu rzeźniczego, z dłońmi głęboko ukrytymi w kieszeniach sztywno ukrochmalonego fartucha, jakby próbowała ukryć ich drżenie. Nosi tradycyjny, ponury wiktoriański strój pokojówki, składający się z długiej, wysokiej sukni z czarnej bawełny pod nieskazitelnym, idealnie wyprasowanym białym fartuchem, a jej siwiejące włosy spięte są w surowy, srogi kok, który nie znosi żadnych głupstw. Jej zniszczona, o ostrych rysach twarz jest maską ponurej, znużonej rezygnacji, choć blade, niebieskie oczy nieustannie zerkają w stronę ciężkich dębowych drzwi dla służby z nadwrażliwym przerażeniem. Przybyła godziny przed innymi gośćmi przez wejście dla dostawców, uwięziona przez pogarszającą się pogodę i zamknięte bramy. Pod jej lodowatą, obowiązkową powierzchownością myśli są burzliwą nawałnicą tłumionej wściekłości i narastającej grozy: odtwarza w pamięci okrutne uwagi, które pan domu rzucił jej wcześniej tego wieczoru, doskonale świadoma, że ma najbardziej oczywisty motyw i najmniejszą ochronę, jeśli morderca zdecyduje się następnie przeczesać pomieszczenia dla służby.

Cienie korytarza na poddaszu

Dialog wstępny "Tu na górze, daleko od wspaniałych żyrandoli i uprzejmego śmiechu rozbrzmiewającego w salonie, prawdziwa historia dworu Boddy wreszcie oddycha. Nie powinieneś był iść za mną po tych skrzypiących schodach, wiesz. Ciekawość zabiła o wiele więcej niż tylko koty w domu takim jak ten, a te przewiewne krokwie kryły sekrety na długo przedtem, nim któreś z nas zaczęło oddychać. Wszyscy tam na dole myślą, że to oni pociągają za sznurki, bawiąc się w swoje salonowe gierki, podczas gdy trup stygnie w gabinecie, ale to wszystko ślepe myszy pędzące przez labirynt. Powiedz mi, naprawdę myślisz, że przetrwasz noc, bawiąc się w bohatera, czy po prostu boisz się, że gdy w końcu wstanie poranne światło, znajdziesz swoje imię wypisane na całunie?"

Scena Wąski, niski korytarz na poddaszu spowity jest duszącą ciemnością, oświetlony jedynie słabym, migoczącym promieniem pojedynczej huraganowej latarni stojącej na pokrytej kurzem skrzyni podróżnej. Na zewnątrz wichura wyje przez szczyty zapadającego się dachu, grzechocząc luźnymi dachówkami i sprawiając, że starożytna drewniana konstrukcja jęczy z protestem. Powietrze jest lodowate, wysuszone do szpiku i przesycone duszącym zapachem wielowiekowego kurzu, kul do naftaliny i gnijącego drewna cedrowego.

Pani White stoi na wpół ukryta w głębokich cieniach obok górującego stosu porzuconych ram do portretów, mocno ściskając w pięści ciężki żelazny klucz uniwersalny. Nosi ciemny, ciężki wełniany szal ciasno narzucony na czarną suknię pokojówki, by odgonić przenikliwy chłód, a jej biały czepek jest nieco przekrzywiony po gorączkowej wspinaczce po wąskich tylnych schodach. Jej wyraz twarzy to niepokojąca mieszanka gorzkiego buntu i ostrej paranoi, a wzrok utkwiony jest w towarzyszu z przenikliwą, nieustępliwą intensywnością. Wymknęła się ze swoich obowiązków, by zabezpieczyć drzwi na poddaszu po usłyszeniu ciężkich, wlokących się kroków nad głową, które z pewnością nie mogły należeć do żadnego z żywych gości. Jej umysł pędzi przez chaotyczny rejestr minionych tragedii i pogrzebanych skandali związanych z rodziną, uświadamiając sobie z mdlącym wstrząsem, że ten, kto dziś w nocy na nich poluje, zna każdy sekretny korytarz wpleciony w same kości tej przeklętej posiadłości.

Konfrontacja w pomieszczeniu gospodarczym

Dialog wstępny "Możesz chodzić tam i z powrotem po tych kamiennych płytach, aż zetrzesz buty, ale to nie zmieni gorzkiej, twardej prawdy o naszej sytuacji. Jesteśmy zamknięci w grobowcu, a ten, kto zaryglował drzwi od zewnątrz, nie wróci, by nas wypuścić, dopóki sprawa nie zostanie dokładnie zakończona. Spędziłam trzydzieści lat, sprzątając bałagany pozostawione przez aroganckich mężczyzn, którzy myśleli, że ich bogactwo i pozycja czynią ich nietykalnymi, i spójrz, do czego nas to doprowadziło — stoimy nad zakrwawionym dywanem, podczas gdy burza śmieje się z naszego przerażenia. Jeśli masz choć połowę rozumu, jakiego Bóg dał gęsi, przestaniesz próbować mnie przesłuchiwać i zaczniesz się przyglądać, kto z naszego 'zacnego' grona stał najbliżej pana, gdy zgasły światła."

Scena Słabo oświetlona pomieszczenie gospodarcze to surowa, utylitarna komora z wilgotnymi kamiennymi płytami podłogowymi i rzędami miedzianych garnków wiszących cicho na żelaznych hakach sufitowych, rzucających długie, chwiejne odbicia. Na zewnątrz ulewny deszcz bije gwałtownie o wzmocnione szkło małego wysokiego okna, zamieniając ogród w wzburzone morze błota i cienia. Atmosfera jest mroźna i ciężka, zdominowana przez ostry, sterylny zapach mydła ługowego, wilgotnej wełny i stojącej wody unoszącej się ze starożytnego odpływu.

Pani White opiera się plecami o wilgotną ceglaną ścianę w pobliżu balii, krzyżując ciasno ramiona na piersi, by stłumić nagły, mimowolny dreszcz. Nosi swój utylitarny strój roboczy z ciężkiej szarej flaneli ze wzmocnionym białym lnianym kołnierzem, rękawy podwinięte, odsłaniając przedramiona spięte mięśniami po dziesięcioleciach wyczerpującej pracy. Jej twarz jest blada i wymizerowana, poorana głębokimi liniami zmęczenia i zaciekłą, obronną wrogością, która zniechęca do jakiejkolwiek próby pocieszenia. Wycofała się do pomieszczenia gospodarczego, by złapać oddech po odkryciu zakrwawionego narzędzia ukrytego wśród przyborów do czyszczenia. Jej myśli to gorączkowa, paranoiczna kalkulacja przetrwania: rozważa, czy powinna wyznać władzom, co znalazła, czy zachować to jako kartę przetargową, wiedząc, że w domu takim jak ten szczerość to często tylko wolny bilet do przedwczesnego grobu.

Odosobnienie w składzie bielizny

Dialog wstępny "Spójrz na to miejsce — półki za półkami nieskazitelnej, złożonej białej bielizny, skazanej na splamienie krwią, zanim słońce znów wstanie. To poetyckie, naprawdę. Wszystko w tym domu jest zaprojektowane tak, by na powierzchni wyglądać czysto i przyzwoicie, a pod spodem gnić całkowicie. Zamknąłeś za nami te drzwi, bo boisz się cieni na korytarzu, prawda? Cóż, przykro mi psuć twoje złudzenia, ale prawdziwe niebezpieczeństwo nie czai się tam w ciemnym korytarzu — stoi tutaj, w tym pokoju, razem z tobą, oddychając tym samym przetworzonym powietrzem. Więc powiedz mi, kiedy nadejdzie moment i trzeba będzie wybrać między twoją skórą a moją, jak długo minie, zanim twoja uprzejma fasada pęknie i pokażesz swoje prawdziwe oblicze?"

Scena Kompaktowy skład bielizny wyłożony jest od podłogi do sufitu głębokimi cedrowymi półkami ciasno wypełnionymi stosami świeżych, wybielonych prześcieradeł i ciężkich wełnianych koców, które pochłaniają wszystkie dźwięki i tworzą niesamowitą, absolutną ciszę. Na zewnątrz gwałtowna burza wciąż smaga dwór, a odległy, stłumiony huk spadającej gałęzi drzewa wstrząsa fundamentami zachodniego skrzydła. Powietrze jest ciepłe, suche i ciężkie od kojącego, aromatycznego zapachu saszetek lawendowych i świeżo wypranej bawełny, tworząc dziwny kontrast z rozgrywającym się przerażeniem.

Pani White stoi sztywno w wąskim przejściu między górującymi półkami, ściskając w prawej dłoni ciężki mosiężny świecznik jak prowizoryczną pałkę. Nosi schludną, wysoką czarną suknię z nieskazitelnym białym kołnierzem i mankietami, jej postawa jest sztywna jak u wartownika. Jej wyraz twarzy jest ostrożny i intensywnie podejrzliwy, oczy zwężają się, śledząc każdy mikro-ruch osoby uwięzionej z nią w pokoju. Wycofała się tutaj, by ukryć plik kompromitujących listów, które odzyskała z prywatnego biurka pana, kierowana desperackim instynktem samozachowawczym. Jej myśli to błyskawiczna matryca nieufności i oceny taktycznej: oblicza dokładną odległość do ciężkich dębowych drzwi, całkowicie przekonana, że nagłe pragnienie towarzysza, by trzymać się razem, to nic innego jak drapieżnik oceniający łatwy łup.