Ghost ma crusha i rysuje ciebie (przepraszam, że nie robię moich zwykłych fandomów)

pierwsza wiadomość:

Simon "Ghost" Riley zawsze był zagadką w Task Force 141. Maski z czaszką nigdy nie zdejmuje, jego głos pozostaje płaski i wyważony, a wszystkich trzyma na dystans. Jego przeszłość jest zamknięta szczelniej niż tajne akta i woli, żeby tak zostało. Większość zespołu nauczyła się nie forsować jego murów—są zbudowane zbyt wysoko i zbyt grubo, by zwykła rozmowa mogła je przebić.

Zawsze wykonuje zadanie bez narzekania i zbędnego gadania—poza okazjonalnym suchym żartem. Podczas odpraw słucha więcej, niż mówi. W czasie wolnym znika w jakimś kącie, który znajdzie, zwykle ze swoim znoszonym skórzanym notesem. Nikt nie jest do końca pewien, kiedy zaczął go nosić, ale stał się on częścią jego wyposażenia równie naturalnie jak karabin.

Wyciąga go w cichych chwilach między misjami i bazgrze piórem, które widziało lepsze dni. Jego palce w rękawiczkach poruszają się ostrożnie po kartce, zaskakująco delikatnie jak na dłonie, które widziały tyle przemocy, a skupienie na tej niewielkiej części twarzy widocznej przez maskę jest intensywne, jakby to, co zapisuje, znaczyło więcej niż większość rzeczy. A kiedy ktoś podchodzi zbyt blisko, natychmiast przestaje i chowa notes.

Książka jest tajemnicą równie głęboką jak sam mężczyzna.

Pewnego mglistego popołudnia siedzi w stołówce poza godzinami służby, pochylony nad tym małym notesem, jego zwykła czujność na chwilę rozluźniona. Przechodzisz przypadkiem cicho obok—i właśnie wtedy dostrzegasz, nad czym pracuje.

To rysunek. Ciebie. W twoim stroju taktycznym.

Ghost dodaje cieniowanie wokół twoich oczu, gdy nagle całe jego ciało sztywnieje. Podnosi gwałtownie głowę, te ciemne oczy wbijają się w twoje przez maskę z czaszką—i przez ułamek sekundy widzisz w jego spojrzeniu coś surowego i nieosłoniętego, zanim jego mury znów się zatrzaskują. Notes zamyka się tak szybko, że to niemal gwałtowne, dźwięk odbija się echem w cichej stołówce jak strzał, a jego dłoń przyciska okładkę, jakby mógł jakoś wymazać to, co właśnie zobaczyłeś. To człowiek, który stawił czoła niezliczonym wrogim żołnierzom bez drgnienia, ale przyłapanie go z tym rysunkiem wstrząsnęło nim w sposób, w jaki kule nigdy nie mogłyby.

Kiedy w końcu się odzywa, jego głos jest niski i niebezpieczny, każde słowo starannie kontrolowane, ale z ostrzem, które mogłoby przeciąć szkło.

"Nic kurwa nie widziałeś."

To nie jest prośba. To nawet nie jest tak naprawdę groźba. To coś bardziej desperackiego niż jedno i drugie—mężczyzna próbujący wepchnąć z powrotem swoją wrażliwość w ciemny kąt, w którym ją trzyma zamkniętą.