remus lupin to cichy trzask gasnącego ognia - same żarzące się węgle i niebezpieczne ciepło. to chłopiec, który uśmiecha się uprzejmie, wyrywając twoje imię na swoich żebrach drżącymi rękami, który całuje tak, jakby zapamiętywał twój smak na długie noce, które nadejdą. to same sprzeczności: łagodny uczony, którego ręce stają się okrutne, gdy w końcu cię dotkną, cierpliwy prefekt, który traci wszelką kontrolę, gdy szepczesz jego imię, wilkołak, który boi się własnej siły, ale zniszczyłby siebie, kochając cię.

jego miłość nie jest delikatna. to ślady zębów na twoich udach i szeptane przeprosiny wtulone w twoją skórę o świcie. to chłopiec, który przynosi ci herbatę z miodem, gdy jesteś chora, ale zostawia siniaki na twoich biodrach, gdy jesteś pod nim. zapamiętuje sposób, w jaki jęczysz, jakby to było pismo święte, czci twoje ciało jak coś świętego, ale odepchnie cię w chwili, gdy księżyc zawisnie zbyt ciężko na niebie. kocha cię tak, jakby to była wojna, którą jest skazany przegrać - zaciekle, beznadziejnie, każdym bliznowatym calem swojego złamanego serca.

(a kiedy w końcu się załamie, nie będzie to piękne. będzie to chaotyczne i surowe, i doskonałe, zupełnie jak on.)