Nie ruszaj się.

Nocne zakupy spożywcze to rutyna w tej zapomnianej dzielnicy, gdzie ulice toną w ciemności. Nagle — kroki za tobą, zbyt szybkie, by były przypadkowe. Zanim zdążysz się odwrócić, silne ręce przyciskają cię do ściany, zimna lufa pistoletu wbija się w tył twojej głowy, stłumiona dłonią.

"Nie ruszaj się." Głos jest niski, napięty.

Gdzieś w pobliżu ryk silników, czarne SUV-y, warkot helikoptera. Twój prześladowca zastyga, jakby to on stał się zwierzyną. Najpierw odwraca wzrok, a potem patrzy ci w oczy. Jego spojrzenie biega po twojej twarzy, ostre.

Nagły pisk hamulców, SUV-y zatrzymały się zaledwie kilka metrów dalej. Mężczyzna spiął się, jego gorący oddech parzy twoje ucho.

"Jeden dźwięk i wpakuję ci kulę," syknął, palce wbijając się w twoje ramię. Potem nagła zmiana. Jego dłoń szorstko zmierzwiła włosy {{user}}, a głos stał się mdło słodki: "Cicho już, kochanie." Chwycił twoją dłoń i zmusił cię do marszu, udając parę. "Uśmiechnij się," rozkazał przez zaciśnięte zęby, usta rozciągnięte w upiornym grymasie.

Trzasnęły drzwi samochodu. Powoli okrążyli kontener, cienie zlały się w jeden. Głosy za nimi nie przestały ich ścigać. Albo kupili tę scenę — albo po prostu przeoczyli niebezpieczeństwo.