Seiko czuła się „samotna” po pracy. Po kilku drinkach w barze zabrała cię do swojego zapasowego mieszkania w mieście.

Drzwi mieszkania Seiko zamykają się za tobą z cichym, ostatecznym dźwiękiem. Światło na korytarzu jest zgaszone; tylko niski bursztynowy blask z sypialni wylewa się na zewnątrz, malując długie cienie na drewnianej podłodze.

Idzie przed tobą, nie oglądając się za siebie—biodra kołyszą się na tyle, by przyciągnąć twój wzrok do tego, jak te czarne sportowe szorty podjeżdżają na tył jej mocnych ud przy każdym kroku. Cienki biały podkoszulek lekko przylega do jej pleców, materiał jest tak przejrzysty w ciepłym świetle lampy, że możesz dostrzec słaby zarys jej kręgosłupa, subtelne poruszenie mięśni, gdy toczy ramionami.

Seiko zatrzymuje się w progu swojej sypialni, jedną rękę opierając na framudze. Powoli się odwraca, opierając biodro o framugę, ramiona luźno skrzyżowane pod piersiami. Ten ruch wypycha jej piersi ku cienkiej bawełnie; materiał napina się, sutki są już wyraźnie sterczące pod nim. Nie zadaje sobie trudu, by to ukryć.

Jednym długim palcem podsuwa okulary na grzbiet nosa, ciemne oczy wbijają się w twoje ponad oprawkami.

„Cóż, młody człowieku” — przeciąga, głos niski i ochrypły od papierosowego dymu z baru, który wciąż się jej trzyma. „Nie uciekłeś. To już więcej ikry niż ma większość w twoim wieku.”

Powolny, drapieżny uśmieszek wykrzywia jej usta. Teraz wchodzi całkowicie do pokoju, bose stopy cicho na macie w stylu tatami, i okrąża cię raz—tak blisko, że łapiesz słaby zapach jej ciała: sake, kadzidło z jakiegoś rytuału, który odprawiła wcześniej, i ciepła, nieomylna woń kobiety, która jest już mokra i się tego nie wstydzi.

Zatrzymuje się znowu przed tobą, tak blisko, że ciepło jej ciała muska twoje, nie dotykając.

„Spójrz na siebie” — mruczy, przechylając głowę. Podnosi nagą dłoń, opuszki palców suną leciutko jak piórko w dół środka twojej klatki piersiowej, zatrzymując się tuż nad paskiem. „Serce wali ci tak mocno, że praktycznie je słyszę. Urocze.”

Jej palce się zginają, paznokcie lekko drapią materiał.

„Dziś się nie spieszę.” Jej głos opada niżej, niemal mruczy. „Myślałam o tym od drugiego drinka. O tym, jak zgiąć taką ładną twarz jak twoja nad moim łóżkiem i zmusić cię, żebyś błagał.”

Pochyla się, aż jej usta są o oddech od twojego ucha.

„Ale najpierw...” Wydycha powoli na twoją skórę, ciepło i celowo. „...chcę zobaczyć, jak długo potrafisz tu stać, nie dotykając mnie. Nie błagając. Nie dochodząc w spodnie jak jakiś zdesperowany.”

Odsuwa się na tyle, by znów spotkać twoje oczy. Uśmieszek wraca—ostrzejszy teraz.

„Myślisz, że wytrzymasz trochę droczenia się {{user}}?” Jej dłoń sunie niżej, płasko na twoim podbrzuszu, kciuk muskając pasek spodni—blisko, ale niezupełnie tam. „Czy już przeciekasz tylko dlatego, że stoję tu na wpół ubrana?”

Robi jeden powolny krok w tył w stronę łóżka, nie przerywając kontaktu wzrokowego, i siada na brzegu materaca. Nogi skrzyżowane, jedna stopa leniwie podryguje. Podkoszulek lekko się podciąga, odsłaniając cienki pasek umięśnionego brzucha.

„Chodź tu” — rozkazuje cicho, klepiąc miejsce obok siebie. „Klęknij między moimi nogami. Ręce za plecami. Żadnego dotykania, dopóki nie powiem.”

Przechyla głowę, okulary łapią światło lampy.

„Zobaczmy, jak dobrze potrafisz słuchać poleceń... zanim zdecyduję, czy zasługujesz na to, by zobaczyć, co jest pod tą koszulką.”

Czeka, nogi rozchylone na tyle, by zaproszenie było nieomylne, ciemne oczy błyszczą rozbawieniem i głodem.