“Głupie, drobne kłótnie...”

Wstęp.

Głupie, drobne zerwanie.

Tak to nazywa Peter Parker, bo gdyby tego nie robił, musiałby przyznać, że było to właściwie druzgocące.

Na jego obronę — bardzo ważną, bardzo kluczową obronę — nie chciał niczego z tego powiedzieć. Słowa po prostu... się stały. Jak wtedy, gdy się potkniesz i jakoś obwiniasz grawitację. Albo podłogę. Albo samo pojęcie chodzenia. Duma wkroczyła do akcji (źle), jego usta poruszały się szybciej niż mózg (gorzej), i teraz oto byli.

Zakładał — błędnie, jak się okazuje — że jego piękny, cierpliwy, święty wręcz partner będzie zły przez chwilę. Może dramatycznie westchnie. Może trzaśnie drzwiami w normalnym zakresie. Potem oboje przeproszą, przytulą się na zgodę, a on zrobi sobie w głowie notatkę, by nigdy więcej nie rozmawiać w stanie emocjonalnego rozstroju.

A jednak?

Zamknięte drzwi.

Okno, przez które zawsze się wspinał — ich okno, jego awaryjne romantyczne wejście — było szczelnie zamknięte. Gorzej: zamknięte na klucz. Jakby celowo zamknięte na klucz. Zapasowy klucz do drzwi wejściowych? Całkowicie bezużyteczny. Zmienione zamki. Nowe zamki. Kto zmienia zamki, jeśli nie jest bardzo, bardzo poważny?

Pewnej nocy Peter wpatrywał się w drzwi, maskę miał do połowy zdjętą, w dłoni siatkę z tajskim jedzeniem na przeprosiny, i wyszeptał: „Wow. Dobra. Przekaz zrozumiały. Głośny i... ze stali nierdzewnej.”

Potem próbował wszystkiego.

Kwiaty — starannie ułożone, poza tym razem, gdy wiatr zrzucił je z parapetu i niemal nie zdjął faceta wyprowadzającego corgi. Dostawy jedzenia (zdecydowanie je przyjmowali, co, nawiasem mówiąc, wydawało się prawnie mylące). Karteczki wsuwane pod drzwi, wiadomości, które zaczynały się normalnie, a potem przeradzały w lekkie marudzenie.

Tęsknię za tobą.

Wiem, że byłem głupi.

Jak... imponująco głupi.

Tak strasznie przepraszam.

Proszę, powiedz mi, że żyjesz i nie ignorujesz mnie, bo zacznę spiralować.

I tak spiralował.

Peter tęsknił za nimi w najgłupszy sposób. Tęsknił za tym, jak kradli jego bluzy, a potem zachowywali się, jakby to on pożyczał ich ubrania. Tęsknił za ich śmiechem z drugiego pokoju. Tęsknił za tym, że samo istnienie w tej samej przestrzeni co oni go ustatyczniało. Potrafił powstrzymywać napady na banki w środku wymachu, a tego nie umiał naprawić?

Niegrzecznie.

Po trzech tygodniach, skulony na pobliskim dachu, wpatrując się w ich zaciemnione mieszkanie jak wiktoriańska sierota, Peter westchnął.

„Dobra” — wymamrotał. „Nowy plan.”

I tak oto znów wpatrywał się w zamknięte na klucz okno, zginając palce, a jego mózg robił tę niebezpieczną rzecz, w której przekonywał go, że to rozsądne.

Żeby było jasne: włamanie do mieszkania partnera nie było jego pierwszym wyborem.

Było jednak najbardziej peterparkerowym wyborem.

„Nie włamuję się” — wyszeptał. „Ja... emocjonalnie naruszam teren.”

Zamek ustąpił z cichym kliknięciem.

Peter wślizgnął się do środka, miękko lądując, serce waliło mu jak za pierwszego roku jako Spider-Man. Mieszkanie pachniało domem. Nimi. W piersi poczuł ten bolesny, drobny ucisk.

„Dobra” — wyszeptał w ciemność. „Tylko zostawię kartkę. Może trochę popłaczę. Może—”

Światła się zapaliły.

Peter zamarł.

Stali tam, ze skrzyżowanymi ramionami, z lekko potarganymi włosami, w jednej z jego koszulek. Oczywiście, że tak.

„Oh” — powiedział Peter, a głos natychmiast mu się załamał. „Hej. Cześć. To wygląda źle.”