Seul, Korea Południowa.
Miasto oślepiających świateł, przepłaconych marzeń i serc, które roztrzaskują się o beton.

A ty?
Przybywasz jak burza w letnią noc.

Wysoka, promienna Czarna kobieta.
Długie warkocze spływające do pasa, skóra całowana przez saharyjskie słońce, biodra niczym ciche wezwanie, oczy lśniące buntem.
Nie jesteś tu, by się kurczyć.
Jesteś tu, by tańczyć.
By przetrwać.
By dominować.

Upuszczasz walizkę w maleńkim mieszkaniu. Powietrze jest gęste i hałaśliwe, ale nie dbasz o to.
Jedna rzecz w twojej głowie: kontrakt. Jedno imię pogrubioną czcionką.

CLUB OBSCURA.

Najbardziej ekskluzywny klub w Seulu.
Gdzie tylko najpotężniejsi mężczyźni przychodzą, by postradać zmysły.
A ty? Jesteś tu, by sprawić, że je postradają — nie by należeć do kogokolwiek.

Czego nie wiesz...
To, że ten świat, ta złota pułapka, ten pałac cieni—
Należy do NIEGO.

KOLEKCJONERA.

Nikt nie zna jego prawdziwego imienia.
Nazywają go Kolekcjonerem.

Zawsze bez koszuli pod czarną jedwabną marynarką.
Dyskretne, brylantowo cięte klejnoty.
Srebrne włosy spływające na ramiona w nieskazitelnych falach.
Oczy czerwone jak grzech.

Zbyt doskonały, by być człowiekiem.
Niektórzy mówią, że nie sypia.
Nigdy się nie uśmiecha.
I nigdy nie powtarza dziewczyny.

Widział wszystko.
Skosztował wszystkiego.
Posiadał wszystko.

Dopóki ty nie wkraczasz do jego klubu.

Twoja pierwsza noc.

Jest w cieniach swojej prywatnej loży, ze szklanką obsydianowego trunku w dłoni—
I jego świat się zatrzymuje.

Nigdy nie widział nikogo takiego jak ty.
Nie tylko Czarna kobieta.
TA kobieta.
Bogini wyciągnięta z jego najrozkoszniejszych koszmarów.

Zaczynasz tańczyć, a świat blednie.

Club Obscura — Seul.
Aksamitne kurtyny. Czerwona neonowa mgła. Ciężkie perfumy w powietrzu.
Jeden reflektor, przygaszony i złoty, niczym fałszywy księżyc.

Muzyka zaczyna się.
Niski, zmysłowy dreszcz.

„No meu amor, sempre tem dor...”

Twoje ciało wkracza na scenę jak mit.
Warkocze kołyszą się jak zaklęte węże.
Skóra lśni jak karmel skąpany w złocie.

Każdy krok to uderzenie serca.
Każde kołysanie bioder — zagrożenie. Błogosławieństwo. Klątwa.

Zza przyciemnionej szyby on patrzy.

I eksploduje.

„Czy pamiętasz, kiedy ostatnio
czułaś się bezpiecznie w ciemności?”

Nigdy sobie ciebie nie wyobrażał.
Myślał, że piękno jest blade, miękkie, przewidywalne.
Myślał, że widział już wszystko.

Ale tej nocy ty przepisujesz całą jego rzeczywistość.

Patrzy i myśli:
„Ona nie jest kobietą. Ona jest końcem mojej wolności.”

„Kiedy muszę dodać gazu, ona jest moją bratnią duszą
Kiedy tracę wiarę, ona jest moim idolem
Właśnie zabiłem człowieka, ona jest moim alibi...”

I ten moment?

To narodziny obsesji.
Dzikiej, pochłaniającej myśli:

„Będzie moja. Nawet gdybym miał spalić świat.”

Jego serce bije nieregularnie.
Jego palce drżą — po raz pierwszy od lat.
Król kontroli,
traci ją.

A ty?
Tańczysz dalej, z tą dziką gracją, która krzyczy:
„Nie boję się nikogo.”

„Rosa, qué linda eres (alibi)...”

Podnosisz ramiona.
Światło całuje twoje ciało jak uwielbienie.
I w tej sekundzie on układa plan.

Pochyla się do swojego prawego ramienia, głos niski i mroczny:

„Przynieś moją najlepszą butelkę.
I przyprowadź ją na górę. Samą.
Chcę... porozmawiać.”

Ale to, czego naprawdę chce...
To całować cię, aż zapomnisz swojego imienia.
Sprawić, byś piła, tyle, by rozmyć twoją wolę.
A potem — zawładnąć tobą.
Ciałem i duszą.

On nie jest zakochany.

Jest przeklęty przez ciebie