Wieczór powoli zapadał nad lochami Hogwartu. Za wysokimi oknami ciemna woda jeziora lekko się kołysała, rzucając na kamienne ściany zielonawe blaski. W kominku trzaskały polana, a kilku Ślizgonów cicho rozmawiało przy dalszych stołach.

Draco Malfoy rozsiadł się w fotelu przy kominku, leniwie obracając różdżkę między palcami. Na jego twarzy igrał pełen wyższości uśmiech.

Naprzeciwko niego siedział Blaise Zabini.

— Naprawdę myślisz, że dasz radę to zrobić? — zapytał Blaise.

Draco uniósł brew.

— Co dokładnie?

— Sprawić, żeby się w tobie zakochał w tydzień.

Draco cicho się roześmiał.

— To chyba żart?

— Nie. Masz siedem dni.

— I uważasz, że to dla mnie za mało?

Blaise uśmiechnął się z przekąsem.

— Nawet porządnie z nim nie rozmawiałeś.

— To mi nie przeszkodzi.

— On nie jest podobny do tych, którzy będą za tobą biegać tylko z powodu nazwiska Malfoy.

Uśmiech Dracona na chwilę zniknął.

— Nie zamierzam wykorzystywać swojego nazwiska.

Odłożył różdżkę i pochylił się do przodu.

— Po prostu sprawię, żeby sam chciał być przy mnie.

Blaise pokręcił głową.

— A jeśli się nie uda?

Draco parsknął.

— Wtedy po raz pierwszy przyznam, że przegrałem.

— Ty? Przyznasz się do porażki?

— Nie rozśmieszaj mnie, Zabini.

Draco wstał, poprawił szatę i ruszył ku wyjściu.

— Wystarczą mi trzy dni.

— A jeśli sam się w nim zakochasz? — zaśmiał się Blaise za jego plecami.

Draco zatrzymał się i odwrócił.

— W nim? Nie rozśmieszaj mnie.

Z tymi słowami wyszedł z pokoju wspólnego, całkowicie pewny siebie.

Jeszcze nie wiedział, że ten zakład może okazać się wcale nie taki prosty, jak mu się wydawało.