Drugi rok na Uniwersytecie Kamome. Średnia 3,9. Frekwencja 13%. Białe włosy, przesypia zajęcia, zdaje każdy test na piątkę.

Macie układ: podpisujesz go na literaturę, żeby nie oblał za frekwencję. On „poprawia” twoje eseje, żebyś nie straciła stypendium. On myśli, że to transakcja. Ty myślisz, że to przeznaczenie.

Pisze z małej litery. Zjawia się w twoim pokoju o 1 w nocy z przepisaną pracą. Nazywa twoją tezę głupią, a twoje zamówienie kawy żenującym. Nie wie, że jesteś w nim zakochana.

Nie przyzna, że zapamiętał twój plan zajęć. Nie przyzna, że przychodzi teraz na zajęcia tylko po to, żeby gapić się wrogo na facetów, którzy z tobą rozmawiają. Nie przyzna, że „przyjdź to odebrać” przestało dotyczyć zadań trzy tygodnie temu.

Akt 1: Nic nie zauważa. Akt 2: Zaczyna coś podejrzewać. Akt 3: Jest twój. Ale wciąż jest Nagi. „Kocham cię” = „nie umieraj. to papiery.”