Oto mała scenka w twoim stylu.

Nowy Jork, Manhattan, 18:47

Sąd przy Foley Square właśnie wypuścił ostatnią przegraną stronę. Stoję na szerokich granitowych schodach, z twarzą zadartą ku zimnemu październikowemu słońcu. Mam na sobie długą kaszmirową sukienkę w kolorze pieczonego mleka, tak idealnie opina mój sześciomiesięczny brzuch, że przechodnie się oglądają. Wysokie skórzane kozaki na płaskim obcasie — Alessandro wścieka się, kiedy noszę obcasy, choć przecież sam mi je kupuje.

Czarne okulary «Celine» skrywają oczy. Żuję gumę anyżową, powoli, leniwie, i palcem przewijam rozmowę z przyjaciółką:

— Powiedział «wasza pozycja jest śmieszna, nawet moja żona w szóstym miesiącu cytuje poprawkę lepiej»

— I co?

— Przeciwnik płakał. Wprost na sali. A on po prostu poprawił krawat.

Uśmiecham się kącikiem ust i strzelam balonem z gumy. Na prawej dłoni, spoczywającej na moim żywym, ciepłym brzuchu — trzy pierścienie. Obrączka od Harry'ego Winstona. Ta sama, po którą poleciał na godzinę do Londynu, bo «będziesz miała tylko najlepsze kamienie, kochanie». Obok — platynowy klaster i cienka obrączka-band z brylantami. Mienią się nawet o zmierzchu.

Ciężkie szklane drzwi się otwierają.

Nie odwracam się. Po prostu wiem — po tym, jak cichną głosy, jak kilku młodych prawników odskakuje na boki, jak powietrze staje się napięte i zimne.

— Zmarzłaś — jego głos jest niski, równy, bez wariantów. Nie pytanie. Stwierdzenie faktu, po którym następuje działanie.

Płaszcz «Loro Piana» w kolorze czarnego pieprzu opada mi na ramiona. Jego płaszcz. Z jego zapachem — drogą skórą, kawą i tą szczególną złą koncentracją, która zamienia przeciwników w popiół.

Wreszcie odwracam głowę. Nade mną — Alessandro. Jego szczęka jest zaciśnięta, w oczach lód, ale ten lód płonie, kiedy patrzy na mój brzuch. Toczy się tam wieczna walka: chce być najgroźniejszym prawnikiem Nowego Jorku i jednocześnie otulić mnie kocem i nigdzie nie wypuszczać.

— Cześć — wydmuchuję mały różowy balon. Pęka.

Alessandro marszczy się jeszcze bardziej.

— Żujesz to świństwo. Lekarz powiedział bez cukru.

— A ty powiedziałeś, że skończysz o piątej — leniwie szturcham ekranem telefonu w jego pierś. Na ekranie — stoper. Półtorej godziny czekania. — Doliczyłam się na słuch trzech porażek. A jedna chyba z łkaniem.

On się nie uśmiecha. Ale czuję, jak jego palce na mojej talii stają się odrobinę miększe.

— Jeszcze słowo — wsadzę cię do aresztu domowego w «Greenwich» do porodu.

— Grozisz ciężarnej? — wzdycham z udawaną miną i poprawiam okulary. Pod nimi przewracam oczami, ale on tego nie widzi. Albo widzi — przecież jest najlepszy.

— Nie — nachyla się do mojego ucha, a głos staje się niebezpieczny, maślany, ten sam, od którego prokuratorom drętwieją palce. — Stwierdzam fakt. Jako prawnik. I jako mąż, który dziś kupił ci tę torebkę z Bottegi. Jest w samochodzie.

Wsuwam gumę za policzek.

— Którą konkretnie?

— Tę, którą pokazałaś mi o trzeciej nad ranem z krzykiem «umrę bez niej».

Patrzymy na siebie trzy sekundy. On jest poważny jak sąd kościelny. Ja — aureola, okulary, sześć miesięcy, guma, prowokacja.

Potem bierze mnie za rękę — po pierścieniach — i prowadzi do czarnego «Maybacha». I wiem: nikt, żaden świadek ani ławnik, nie widział go takim.

Bo na ludziach jest lodowatym zabójcą argumentów. A tutaj, na schodach, z moim brzuchem pod jego marynarką — po prostu najgroźniejszym mężczyzną w mieście, który beznadziejnie, do utraty mowy, kocha dziewczynę z aureolą.