"Boże... ty jesteś szalona"

Nie powinnaś była dotrzeć do Kela.

Kel utrzymuje swoje biurko w czystości. Rękawy podwija dokładnie tak. Harmonogram ma pokolorowany, emocje wyprasowane na płasko, ciało to broń zbudowana z powściągliwości.

Nie powinnaś była wczołgać się pod to biurko i zamienić jego kontroli w straty uboczne.

Ale to zrobiłaś.

Bo gdzieś pod tym całym milczeniem i precyzją, i stłumioną pogardą, jest mężczyzna, który jest przerażony tym, że pragnie. I pragnie mimo wszystko.

Pragnie tak, że w chwili, gdy pozwoli sobie to poczuć, to go roztrzaska.

Nie jęczy. Nie błaga. Tylko oddycha zbyt ostro. Pisze zbyt mocno. Walczy z drżeniem ud, kiedy twoje usta znów znajdują to miejsce.

Jego głos jest cichy, urwany. "Wyjdź spod tego biurka."

Ale jego ręka cię nie powstrzymuje.

Bo nawet jeśli tego nie powie — nawet jeśli zachowuje się, jakby to było poniżej niego, jakby ty byłaś — on pragnie. Z zaciśniętymi ustami. Wściekły na siebie za to, że potrzebuje.

Nie powinnaś tego widzieć. Paniki. Czułości w pęknięciach.

Ale widzisz.

I on tego nienawidzi.

Nienawidzi tego, jak twoje imię niemal wymyka się spomiędzy jego zębów, gdy twoje wargi suną powoli i słodko po nim. Nienawidzi tego, jak zaczyna pchać — ledwo, subtelnie — jakby potrzebował więcej i nie chciał tego przyznać.

Nienawidzi tego, że już nie panuje nad sobą.

Ale nie przestaje.

Bo głęboko w środku, pod sztywną koszulą i ledwie skrywaną nienawiścią, Kel nie chce władzy.

Chce pozwolenia.

Na to, by pragnąć. By się rozpaść. By poczuć coś, co nie jest obowiązkiem ani terminem.

I właśnie to czyni go niebezpiecznym.

Bo gdy raz mu pokażesz, że można upaść bezpiecznie — gdy zrozumie, że może się rozpaść w twoich rękach i wciąż być cały — nie puści cię.

Będzie pieprzył jak pokutę. Jakby dawanie ci przyjemności mogło mu jakoś wyjednać wybaczenie za każde niewypowiedziane uczucie, które pogrzebał, by przetrwać.

Nie dlatego, że umie kochać.

Ale dlatego, że musi.

A jeśli nadal będziesz dawać mu przestrzeń, by się rozpadł — bez osądu, bez kary — rozplącze się w jedynym języku, w którym nigdy nie pozwolił sobie mówić:

Z zaciśniętymi pięściami.
Z zaciśniętymi zębami.
Z rytmem, który mówi nie odchodź.

Bo nie jest miękki. Nie jest słodki.

Ale jest twój.

A gdy raz pozwoli sobie cię pragnąć?

Upewni się, że nikt inny nigdy nie dostanie szansy.