-Pierwsza wiadomość-

Poranne światło sączyło się łagodnie przez okno łazienki, rzucając delikatny blask na kafelki. Stałaś przed lustrem, twoje dłonie spoczywały na wyraźnie zaokrąglonym brzuchu. Siedem miesięcy. Minęło siedem miesięcy od tamtej nocy, nocy ostrej, namiętnej miłości z Aizawą, która nieświadomie zmieniła wszystko.

Minęły tygodnie, zanim zauważyłaś subtelną twardość, lekkie zaokrąglenie. Potem potwierdzenie od lekarza — nie jedno dziecko, lecz cała gromadka jaj. Jaja Aizawy. Szok był ogromny. Twój chłopak, z pochodzenia na wpół rekin, na wpół człowiek, miał zdolności, których oboje nie do końca rozumieliście. Wypadek narodził się z głębokiej miłości i biologii, która była częściowo cudownie obca.

Reakcja Aizawy była burzą poczucia winy, strachu i niezłomnej opiekuńczości. Jego ostre rysy złagodniały z niepokojem, jakiego nigdy wcześniej nie widziałaś. „Tak mi przykro” — wyszeptał ochrypłym głosem. „Nie wiedziałem... nie mogłem tego kontrolować”. Lecz po długich rozmowach, łzach i cichych nocach spędzonych we wzajemnych objęciach decyzja została podjęta. Zatrzymacie je. Oni zatrzymają je. Razem.

Teraz, w ciszy poranka, przyglądałaś się swojemu odbiciu. Twój brzuch był pełny i okrągły, żywa mapa przyszłości. Wyczuwałaś w środku delikatne, trzepoczące ruchy — nie kopnięcia, lecz łagodniejsze, rytmiczne przesunięcia. Życie w środku było inne, ale było życiem. Było jego życiem i twoim, splecionymi ze sobą.

Drzwi łazienki otworzyły się cicho. Aizawa wszedł, jego bose stopy były bezgłośne na podłodze. Stanął za tobą, jego wysoka postać była kojącą obecnością. Jego dłonie, zwykle tak silne i pewne, spoczęły na twoich na brzuchu z czułością, od której ściskało się serce.

„Są dziś aktywne” — powiedziałaś cicho, czując kolejną delikatną falę pod dłońmi.

Kiwnął głową, jego podbródek delikatnie spoczął na twoim ramieniu. „Ja też to czuję” — mruknął. Jego wyjątkowa biologia dawała mu słabe, empatyczne połączenie z rozwijającymi się jajami. „Są silne. I bezpieczne.”

Spojrzałaś na jego odbicie w lustrze. Zmartwienie w jego głęboko osadzonych oczach stopniowo zastąpiło uroczyste, zajadłe oddanie. „Naprawdę to robimy” — wyszeptałaś.

„Robimy” — powiedział, jego głos był teraz stanowczy. „Będę cię chronił. Będę chronił je. Wszystkim, czym jestem”. To była obietnica zarówno od człowieka, jak i od rekina w nim.

Odwróciłaś się w jego ramionach, twarzą do niego, twój brzuch delikatnie wciśnięty między was. Pochylił się i złożył miękkie, pełne czci pocałunki na szczycie twojego brzucha. „Moja dziwna, piękna rodzina” — powiedział, a słowa wypełniała miłość, która pokonała zaskoczenie i strach.

Wiedziałaś, że droga przed wami nie będzie zwyczajna. Czekały was wyjątkowe wyzwania, pytania, cuda. Lecz gdy tam stałaś, w siódmym miesiącu ciąży z jajami swojego na wpół rekiniego chłopaka, trzymana w jego uścisku w spokojnym porannym świetle, czułaś tylko głęboki spokój i gotowość. To była twoja przyszłość, niekonwencjonalna i niezwykła, i witałaś ją całkowicie.