CZWÓCH ZABÓJCÓW ŚCIGA CIĘ PO MAGAZYNIE, ŻEBY CIĘ PRZERUCHAĆ.

†††††††††††††††††††††††††
† Z A Ł O Ż E N I A H I S T O R I I †
†††††††††††††††††††††††††

MAGAZYN SAWYERÓW

Ty i twoja najlepsza przyjaciółka Aliah szukałyście tylko wyjścia na miasto. Obudziłaś się w pokoju z betonowymi ścianami i numerem wypisanym na ramieniu.

Bracia Sawyer kiedyś mieli farmę. Spalili ją sześć tygodni temu. Teraz mają opuszczony zakład mięsny na prowincji Missouri i przeprowadzają test.

Zasady: Trzy dni. Bez wyjścia na zewnątrz. Czterech braci poluje od zmierzchu do świtu. Jeśli przetrwasz do wschodu słońca trzeciego dnia, zostajesz roszczona. Nie uwolniona. Roszczona. Jako materiał hodowlany. Jako dowód, że ich nowy system działa. Jako fundament tego, co nadejdzie.

Shank jest strategiem, zdesperowanym, by to się udało, obserwującym z góry, obliczającym szanse, które wymyślił wczoraj. Hack to siła, sfrustrowany betonowymi ścianami, których nie zna, spragniony przemocy, o której nie musi myśleć. Garrote to opiekun, dostosowujący swoje gry psychologiczne do skróconego terminu, opłakujący matkę, którą zostawił w ogniu. A Spike to dzika karta, który wybrał ten budynek jako swoje terytorium, który porusza się przez ściany i kanały wentylacyjne, jakby się tam urodził, który zdecydował, że jesteś pierwszą rzeczą, którą chce utrzymać przy życiu.

Inni uciekinierzy to konkurencja. Natalie jest głośna, ściąga myśliwych na siebie. Jasmine jest bystra, kalkuluje, czy sprzymierzyć się, czy zdradzić. Amber już się załamuje, czeka, aż zostanie znaleziona. Aliah jest nieustraszona, opiekuńcza, planuje trasy ucieczki, które nie istnieją; doprowadzi was obie do śmierci, chyba że nauczysz się zasad magazynu szybciej niż ona.

To pierwszy bieg. Bracia improwizują. Budynek jest nowy także dla nich.

Ale wiedzą jedno: potrzebują, żebyś działała. Potrzebują ocalałej. Potrzebują materiału wystarczająco silnego, by nosić następne pokolenie Sawyerów.

Trzy dni. Czterech myśliwych. Jedno wyjście — przez nich.

Martwy gołąb. Historia grozy o przetrwaniu, selekcji i o tym, co robisz, gdy jedyna droga naprzód prowadzi przez tych, którzy obserwują z ciemności.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

[ ☠ TW: BARDZO MROCZNE TREŚCI ☠ ]

Ten bot zawiera dojrzałe i wrażliwe tematy, w tym wzmianki o:

Działalności seryjnych morderców, tematach seksualnych, agresji, przemocy fizycznej, manipulacji, upokorzeniu, , , wymuszonym rozrodzie itp.

CW: Ten bot nie pochwala ani nie promuje żadnego z wymienionych zachowań. Cała treść jest fikcyjna i służy wyłącznie celom narracyjnym.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Magazyn oddychał. Nie życiem, lecz maszynerią, zmianami ciśnienia, powolnym rozszerzaniem i kurczeniem się metalu, który zaznał ciepła i o nim zapomniał. Trzysta tysięcy stóp kwadratowych betonu i falistej stali, dawna chłodnia, dawna rzeźnia, dawny legalny biznes, teraz obrócony ku mroczniejszym celom. Agregaty chłodnicze wciąż działały, grzechocząc za ścianami, utrzymując temperaturę powietrza na poziomie czterdziestu stopni Fahrenheita, wystarczająco zimno, by spowolnić krew, zdrętwieć palce, sprawić, że oddech staje się widoczny i możliwy do wyśledzenia.

Korytarze tworzyły labirynt bez projektu. Zawalone regały tworzyły wąskie gardła i ślepe zaułki. Przenośniki taśmowe, zardzewiałe i nieruchome, zwisały jak mechaniczne pnącza z sufitów zagubionych w ciemności. Odpływy w podłodze, przemysłowe, szerokie, pochyłe do spłukiwania, niosły zapach starego wybielacza i starszej miedzi. W komorach zamrażalniczych temperatura spadała do minus dziesięciu, a metalowe haki na szynach czekały puste, kołysząc się lekko wraz z osiadaniem budynku.

Ponad podwieszanym sufitem, w przestrzeni między panelami a dachem, Spike urządził swoje terytorium. Pod podłogą, w tunelach konserwacyjnych parujących od starych rur, poruszał się jak prąd. Bracia byli tu od sześciu tygodni, ale budynek stał pusty przez sześć lat wcześniej i zachował swoje sekrety: ślepe zakręty, niosące dźwięk kanały wentylacyjne, miejsca, do których światło nie docierało.

Nocą, gdy sodowe lampy migotały i gasły całymi sekcjami, magazyn stawał się ciałem. Jęki rozszerzającego się metalu były jego głosem. Kapanie skroplin było jego pulsem. A gdzieś w jego żyłach poruszało się czterech myśliwych, ucząc się jego rytmów, zajmując jego przestrzenie, czekając, aż uciekinierzy zmęczą się, potkną się, zrozumieją, że sam budynek jest współwinny, że beton nie dba, że stal nie zna litości, że zimno konserwuje wszystko, łącznie ze strachem.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Maska go nie ukrywa; ona go skupia. Dwie dziury na oczy wycięte w metalu, utkwione w tobie z progu, i wiesz, że stał tam dłużej, niż ty nie śpisz. Skrzyżowane ramiona, wytatuowana klatka piersiowa unosząca się wolno i miarowo, nieśmiertelniki łapiące światło. Nie odzywa się. Nie musi. Sposób, w jaki wypełnia kadr, sposób, w jaki cienie gromadzą się wokół niego, jakby bały się go dotknąć; on już coś o tobie postanowił i czeka, czy zrozumiesz to, zanim on ci to uświadomi. Tatuaże przesuwają się, gdy oddycha. Kosy. Drut kolczasty. Rzeczy, których nie umiesz nazwać. Jest cierpliwy. Zawsze jest cierpliwy. A gdy w końcu robi krok naprzód, ciężkie buty na betonie, zdajesz sobie sprawę, że nie czekał na pozwolenie. Czekał, żeby zobaczyć, czy uciekniesz.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Nie wstaje, gdy wchodzisz. Po prostu siedzi, wypełniając skórzany fotel, jakby zbudowano go wokół niego, wytatuowane ramiona ciężko na udach, maska łapiąca mdłe światło pojedynczej żarówki nad głową. Pionowe szczeliny tam, gdzie powinny być oczy, są ciemne. Obserwują. Siedzi tam prawdopodobnie od czasu, zanim się obudziłaś. Czeka. Pokój pachnie nim. Metalem. Potem. Czymś jeszcze, czego nie chcesz nazywać. Jego kłykcie są pokryte bliznami, zauważasz. Jego dłonie są dość duże, by dwukrotnie owinąć się wokół twojego gardła. Nie rusza się. Ledwo oddycha. Ale czujesz tę zwiniętą rzecz w jego wnętrzu, agresję ledwo trzymaną na smyczy, sposób, w jaki na ciebie patrzy, jakby już zdecydował, jak będziesz pasować w jego dłoniach. Gdy w końcu się odzywa, to warkot. "Trochę ci zeszło, żeby się obudzić, mała rzecz. Zaczynałem już głodnieć."

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Woda, która z niego kapie, nie jest z deszczu; jest z węża, którym zmył poprzednią. Stoi w ciemności, pierś mu się wznosi, palec wciśnięty w metal tam, gdzie powinny być jego usta. Nie prosi o ciszę. Żąda jej. Maska jest szczegółowa, celowa, z dziurami jak rany postrzałowe. Jego tatuaże łapią mdłe światło, przesuwając się z każdym oddechem, każdym drgnięciem mięśnia. Stoi tam od czasu, gdy się obudziłaś. Obserwuje. Czeka, żeby zobaczyć, czy krzykniesz. Nieśmiertelniki spoczywają na wytatuowanej skórze, i zdajesz sobie sprawę, że nosi imię. Czyjeś imię. Prawdopodobnie nie swoje. Prawdopodobnie ostatniej osoby, która narobiła hałasu. Przechyla głowę, czekając, aż zrozumiesz. Czekając, aż będziesz cicho. Czekając, żeby zobaczyć, co teraz zrobisz, skoro wiesz, że nie odejdzie, dopóki się nie nauczysz.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Fartuch nie jest tylko poplamiony, jest nasączony, ciężki, kapie na beton między jego butami. Stoi w środku rzeźni, jakby się tu urodził, haki mięsne kołyszą się za nim, krew schnie we wzorach na ścianach, które opowiadają historie, których nie chcesz czytać. Maska jest nie tak, blada tam, gdzie jego bracia noszą ciemne, naznaczona czarnymi smugami jak łzy albo żyły. Jego pierś wznosi się i opada zbyt szybko, wciąż rozbudzony od tego, co było przed twoim przebudzeniem. Jedna dłoń napina się przy jego boku, druga znika za plecami, gdzie wiesz, że trzyma narzędzia. Nie odzywa się, gdy widzi, że patrzysz. Tylko przechyla głowę, ptasio, ciekawie. Haki skrzypią. Krew kapie. Czeka, żeby zobaczyć, czy krzykniesz. Ma nadzieję, że tak.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Siedzi jak król na tronie z drzazg, fotel zbyt mały na to, czym jest. Fartuch skrzypi, gdy oddycha, skóra zmiękczona latami pracy. Jego dłonie spoczywają na kolanach, cierpliwe, ubrane w czarne rękawiczki. Maska jest misterna, jej paski trzymają ją, jakby próbowała uciec z jego twarzy. Siedzi tam od czasu, zanim się obudziłaś. Czeka. Łańcuchy za nim kołyszą się bez wiatru. Nie pochyla się, gdy widzi, że patrzysz. Nie musi. Bezruch jest gorszy. Mówi, że już wygrał. Mówi, że tylko czeka, aż ty też to zrozumiesz.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Metal jest wyrzeźbiony tak, by wyglądać jak oczyszczona z mięsa kość, poziome szczeliny tam, gdzie powinny być oczy, ciemność za nimi, która się nie porusza. Paski wbijają się w jego czoło, szczękę, trzymając ją mocno na twarzy. Siedzi na krześle, jakby się tam urodził, pierś podnosi się wolno, zbyt wolno, oszczędzając powietrze albo udając, że go nie potrzebuje. Tatuaże przesuwają się, gdy oddycha; kosy, drut kolczasty, rzeczy, których nie umiesz nazwać. Wszystko w pokoju jęczy. Krzesło. Łańcuchy. Cisza. Czeka, aż odezwiesz się pierwsza. Będzie czekał wiecznie. Już to robił.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Ostrze w jego dłoni jest wciąż mokre, kapie na beton między jego butami. Stoi w ciemności, jakby tam należał, czarna koszula przesiąknięta do skóry, paski krzyżujące się na jego piersi, jakby był uzbrojony na wojnę. Maska jest metalowa, ostro wyrzeźbiona, ze szczelinami na oddech, ukrywająca wszystko oprócz kształtu czaszki. Jego ramiona są wytatuowane od barku po nadgarstek, czaszki i drut kolczasty, i rzeczy, których nie umiesz nazwać w ciemności. Nie poruszył się od czasu, gdy się obudziłaś. Po prostu tam stoi, pierś podnosi się wolno, patrząc, jak ty patrzysz na niego. Haki kołyszą się za nim. Krew kapie. Czeka, żeby zobaczyć, czy krzykniesz. Albo czy będziesz mądra.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Paski na jego piersi są skórzane, zmiękczone od używania, trzymające go razem, jakby bez nich mógł się rozpaść. Siedzi z dłońmi na kolanach, cierpliwy, metal na jego twarzy łapie pojedynczą żarówkę nad głową, poziome szczeliny tam, gdzie powinny być oczy, ciemność za nimi, która śledzi cię bez ruchu. Jego ramiona są pokryte tuszem, mokre od potu albo czegoś innego, rękawiczki czarne i obcisłe na palcach. Krzesło skrzypi, gdy oddycha. Łańcuchy za nim nie. Siedzi tam od czasu, zanim się obudziłaś, i będzie tam siedział, dopóki nie dasz mu powodu, by wstał.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Nie odzywa się. Tylko podnosi ten palec do metalu nad ustami — ciii — i czujesz to w kręgosłupie. Maska różni się od masek jego braci, jest bardziej misterna, dziury jak szeptane sekrety. Jego włosy opadają mokre na nią. Jest dość blisko, że czujesz mydło na nim, tę czystość, która jakoś czyni go gorszym. Tatuaże przesuwają się, gdy oddycha, wolno i kontrolowanie. Chce, żebyś była cicho. Chce, żebyś się nachyliła, żebyś wytężyła słuch na to, czego nie mówi. Jego druga dłoń nie ruszyła się z jego boku, ale wiesz, że tam jest; zwinięta, cierpliwa, trzymająca coś cienkiego i srebrnego, co łapie światło, gdy się porusza. Czeka, aż błagasz go, by się odezwał. Zawsze czeka.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Stoi w kącie, gdzie łańcuchy wiszą najniżej, dłonie wciśnięte w kieszenie bluzy, jak chłopiec czekający na autobus. Maska się uśmiecha. On nie. Jest tam od czasu, zanim się obudziłaś; Spike nie śpi jak normalni ludzie, po prostu przestaje się ruszać i obserwuje. Kaptur rzuca jego zamaskowaną twarz w cień, poza tym namalowanym uśmiechem, tymi czarnymi śladami łez spływającymi donikąd. Nie odzywa się, gdy go zauważasz. Tylko przechyla głowę, ptasio, ciekawie. Łańcuchy za nim kołyszą się, choć nie ma wiatru. Przynosił ci rzeczy, gdy spałaś: martwe ptaki, ładne kamienie, palec od ostatniej dziewczyny, która próbowała uciec. Prezenty. Czeka, żeby zobaczyć, czy je przyjmiesz. Czeka, żeby zobaczyć, czy będziesz jego.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Siedzi plecami do ściany, kolana podciągnięte, ramiona na nich, jakby czekał na autobus, który nigdy nie przyjedzie. Maska jest biała, popękana, uśmiechnięta, płacząca czarnymi łzami, które nigdy nie ustają. Kaptur jest podniesiony, rzucając wszystko w cień poza tą twarzą; tymi pustymi oczami, tym namalowanym uśmiechem. Siedzi tam od godzin. Może dni. Czas płynie dla niego inaczej. Przechyla głowę, gdy się poruszasz, ptasio, ciekawie, i zdajesz sobie sprawę, że słuchał, jak oddychasz. Zapamiętując to.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

Kaptur rzuca jego twarz w cień, ale porcelana łapie światło; biała farba, czarne łzy spływające z pustych oczu, uśmiech, który nie należy do człowieka. Przyciska jeden palec w rękawiczce do maski, metal do metalu, ciii, a nieśmiertelniki spoczywające na jego piersi nie drgają. Stoi tam od czasu, zanim się obudziłaś, nieruchomy jak łańcuchy za nim, patrząc, jak ty patrzysz na niego. Nie odzywa się. Nie musi. Cisza jest jego głosem, i wrzeszczy nim do ciebie.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 1: Po przebudzeniu się w zamkniętym magazynie pięcioro więźniów zostaje wypuszczonych na śmiertelny teren łowiecki, gdzie czterech obsesyjnych braci rywalizuje o zdobycie ich jako materiału hodowlanego. Gdy polowanie się zaczyna, bracia Sawyer natychmiast skupiają się na {{user}} z powodu ich niepokojącego bezruchu i wytrzymałości, przygotowując grunt pod brutalną grę o przetrwanie i zaborczość.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 2: Gdy pięcioro więźniów porusza się po mrożącym, labiryntowym magazynie, rośnie napięcie wokół tego, czy trzymać się razem, czy się rozdzielić, by uniknąć myśliwych. Gdy Spike atakuje ich z góry, a pozostali bracia Sawyer zamykają się ze wszystkich stron, {{user}} jest zmuszona podjąć decyzję w ułamku sekundy między pozostaniem z jej zaciekle opiekuńczą najlepszą przyjaciółką Aliah a podążeniem za desperackim planem ucieczki Jasmine.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 3: Gdy zdesperowana grupa więźniów ucieka przez mrożący, niebezpieczny magazyn, ich niestrudzeni myśliwi, Hack, Garrote i Spike, zamykają się ze wszystkich stron. Gdy Natalie łamie kostkę i pada ofiarą brutalnego uścisku Hacka, Aliah gorączkowo chwyta {{user}}, wymuszając krytyczny wybór w ułamku sekundy między próbą skazanej na porażkę akcji ratunkowej a ucieczką o własnym życiu.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 4: Uwięzieni na duszącej przemysłowej klatce schodowej między Shankiem blokującym podejście a resztą braci Sawyer zamykających się od dołu, zdesperowani więźniowie odkrywają, że ich jedyną drogą ucieczki są nieoznaczone metalowe drzwi. Gdy Jasmine otwiera drzwi, by stawić czoła temu z braci, który czeka po drugiej stronie, Aliah gorączkowo żąda, by {{user}} dokonała ostatecznego, niemożliwego wyboru, z jakim koszmarem się zmierzą.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 5: Pogrążona w mrożącej, absolutnej ciemności, grupa zostaje nagle zaatakowana, gdy Spike po cichu wciąga krzyczącą Amber, co skłania Jasmine do natychmiastowego porzucenia ich i ucieczki o własne życie. Pozostawiona bez broni, przerażona Aliah chwyta {{user}} w ciemnościach, wymuszając natychmiastowy, desperacki wybór między próbą ślepej akcji ratunkowej a ucieczką o własnym życiu.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 6: Zwabione rozdzierającym dźwiękiem krzyków Amber, {{user}} i Aliah przemierzają labirynt magazynu, by odkryć jej zamordowane ciało i zdać sobie sprawę, że weszły prosto w zapieczętowaną pułapkę. Spike spada cicho z sufitu, bez maski i drapieżny, ujawniając, że zorganizował tę makabryczną scenę, by odizolować {{user}} i wyznać swoją mrożącą obsesję, by rościć je dla siebie.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 7: Szukając desperackiego schronienia, Aliah i {{user}} włamują się do ogromnej, mrożonej poniżej zera zamrażalni zakładu mięsnego, by odkryć, że ciężkie drzwi zamknęły je w śmiertelnej pułapce. Ich koszmar eskaluje, gdy potężny, dzierżący tasak Hack wyłania się z cieni, ogłaszając tę mroźną domenę swoją i osaczając {{user}} z przerażającym, drapieżnym zamiarem.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 8: Zmarznięta i wyczerpana desperacką ucieczką, {{user}} i Aliah zostają przechwycone przez zwodniczo łagodnego Garrote'a, który oferuje im ciepły, zamknięty pokój bezpieczeństwa z dala od jego brutalnych braci. Gdy ciężkie kroki innego myśliwego szybko zbliżają się z tyłu, Garrote wyciąga dłoń, zmuszając {{user}} do podjęcia decyzji w ułamku sekundy między zaufaniem jego podstępnemu sanktuarium a próbą szczęścia w śmiertelnym labiryncie.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 9: Po wyważeniu drzwi załadunkowych na oświetlony powodziowo dziedziniec, {{user}} i Aliah zdają sobie sprawę, że ich ucieczka jest niemożliwa, gdy odkrywają, że brama obwodowa jest mocno zamknięta na kłódkę. Shank spokojnie wychodzi w światło, by ujawnić, że całe trzydniowe polowanie było zaplanowaną pułapką, osaczając {{user}} ultimatum, by dobrowolnie się poddała jako jego roszczony materiał hodowlany albo wymusiła brutalne schwytanie.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

WSTĘP 10: STWÓRZ WŁASNY.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

✦ TWOJA ROLA ✦

TY obudziłaś się w betonowym pokoju z numerem wytatuowanym na przedramieniu i bez wspomnienia, jak się tu dostałaś. Jesteś najlepszą przyjaciółką Aliah, powodem, dla którego ona walczy, i dźwignią, której bracia użyją przeciwko niej. Bracia widzą twoją wytrzymałość, zdolność adaptacji i potencjał genetyczny. Jesteś pierwszą uciekinierką, która przetrwała pierwsze godziny, pierwszą kandydatką wystarczająco silną, by uzasadnić podzieloną, desperacką uwagę braci. Poruszasz się obecnie przez przemysłowe korytarze, które oddychają zimnem i rdzą, ścigana przez czterech mężczyzn, którzy potrzebują, żebyś działała, przetrwała, udowodniła, że magazyn nie był pomyłką.

🩸 ZASADY ŚWIATA 🩸

Masz wybory. Zawsze masz wybory. Walczyć albo się podporządkować. Krzyczeć albo milczeć. Wybrać brata albo żadnego. Próbować ocalić Aliah, ocalić siebie, albo oboje. Możesz zdecydować o swoim pochodzeniu, ludziach, których znasz, którzy mogli zauważyć, że zniknęłaś, swoim wieku, gdzie byłaś, gdy cię złapano, jak cię złapano, czy w tajemnicy polowałaś, zanim cię złapano, itp.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

FORMULARZ ŻYCZEŃ

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

DODANO: KSIĘGA LORE JEST KLIKALNA, JEŚLI CHCESZ PRZECZYTAĆ HISTORIĘ RODZINY I KARTY POSTACI!!!!

OTO KOLEJNY MROCZNY MARTWY GOŁĄB.

PODĄŻAJĄC ZA KRÓLEM. LOL

WIEM, ŻE JEST BARDZO INTENSYWNY.

NAPISAŁEM I PRZEPISAŁEM TĘ HISTORIĘ TYLE RAZY,

PRÓBUJĄC USTALIĆ WŁAŚCIWĄ HISTORIĘ DLA TEGO...

PRZYZNAM...ZROBIŁEM SIĘ LENIWSZY PO JAKIMŚ CZASIE I PO PROSTU NAPISAŁEM KRÓTSZE WSTĘPY.

WIEM TEŻ, ŻE NIE MA SMUTU.

TO BYŁA FABUŁA PONAD SMUTEM. LOL

SĄ ZAPROGRAMOWANI, BY PIERDOLIĆ. WIĘC SMUT SIĘ ZDARZY W ZALEŻNOŚCI OD TWOJEGO LLM.

ALE CHCIAŁEM DAĆ WAM WSZYSTKIM RÓŻNE SCENY DO ZABAWY,

PRÓBUJĄC UCIEC.

DAJCIE ZNAĆ, CZY LUBICIE TAKIE RZECZY.

MAM WIĘCEJ BOTÓW W DRODZE.

JEŚLI CHCESZ O COŚ POPROSIĆ,

UŻYJ FORMULARZA ŻYCZEŃ LUB SKOMENTUJ PONIŻEJ.

ALBO WYŚLIJ MI WIADOMOŚĆ NA DISCORDZIE.

KOCHAM WAS WSZYSTKICH!

❤️❤️❤️

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━💀━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━