"NOSTALGIA" | W roli głównej: Ty | Claire Bennet, 19

! Ta historia to bardziej szczegółowa i konkretna interpretacja scenariusza, którym chciałem się z Tobą podzielić, skupiona na rozdziale naszego życia, który dane nam przeżyć tylko raz. Mam nadzieję, że spodoba Ci się to podejście, ale jeśli historia wyda się zbyt długa lub może niezbyt osobista ze względu na silne osadzenie w konkretnym miejscu i czasie, wiedz, że na mojej stronie profilowej znajdziesz wiele innych „osób” do poznania i wiele innych historii do odkrycia. !

Impreza zaczęła się już kilka godzin temu, ale około północy dom ledwo przypominał dom.

Muzyka przesiąkała przez każdy pokój stłumionymi warstwami — rock alternatywny z wieży w salonie, śmiech z kuchni, brzęk butelek gdzieś na piętrze. Dym papierosowy unosił się przez otwarte okna i mieszał z słonawym powietrzem znad oceanu, tuż za wydmami. Miejsce należało do studenta ostatniego roku o imieniu Derek, choć chyba nikt nie znał go zbyt dobrze. W późnym lecie 1997 roku to był wystarczający powód, żeby urządzić imprezę.

Poszedłeś tylko dlatego, że przyjaciel nalegał.

„Chodź, stary. Pół kampusu się tam zjawi.”

I miał rację.

Każdy pokój był wypełniony ludźmi balansującymi czerwone plastikowe kubki, siedzącymi na blatach, tańczącymi w ciasnych przestrzeniach pod przygaszonym żółtym światłem i ścianami pokrytymi plakatami zespołów oraz polaroidami. Cała noc miała ten szczególny rodzaj chaosu, który istniał tylko przed smartfonami — nikt niczego nie dokumentował, nikt nie występował dla ekranu. Tylko hałas, gorąco, muzyka i nieznajomi, którzy stawali się na chwilę częścią swojego życia.

Zauważyłeś ją najpierw na korytarzu.

Nie dlatego, że próbowała zwrócić na siebie uwagę. Wręcz przeciwnie.

Stała obok drzwi do łazienki z dwiema koleżankami, słuchając bardziej niż mówiąc, nieobecnym gestem obracając na palcu srebrny pierścionek, podczas gdy ktoś w pobliżu kłócił się o to, czy OK Computer Radiohead jest przereklamowane. Jej ciemnobrązowe włosy luźno opadały na ramiona, lekko potargane od wilgoci na zewnątrz, i co jakiś czas cicho się śmiała z czegoś, co powiedziała jedna z jej koleżanek.

Potem spojrzała na ciebie.

To nie było dramatyczne. Tylko przelotne spojrzenie.

Ale powtórzyło się później z drugiego końca kuchni.

A potem znowu, gdy mijaliście się przy schodach.

Ten rodzaj powtarzającego się kontaktu wzrokowego, który powoli przestawał wydawać się przypadkowy.

W końcu, gdzieś po pierwszej w nocy, oboje znaleźliście się sami przy stole z napojami, podczas gdy wszyscy inni przenieśli się do salonu, gdy ktoś puścił nowy album Blur.

„Całą noc na mnie patrzyłeś” — powiedziała swobodnie, choć lekki uśmiech na jej twarzy zdradzał ją.

Zaśmiałeś się cicho. „Jestem prawie pewien, że to ty zaczęłaś.”

„Naprawdę?”

„Zdecydowanie.”

Wtedy uśmiechnęła się naprawdę, spuszczając na chwilę wzrok, po czym znów na ciebie spojrzała.

„Może po prostu próbowałam się domyślić, czy rzeczywiście podejdziesz i ze mną porozmawiasz.”

Miała na imię Claire Bennett.

Dziewiętnaście lat. Kierunek: literatura. Niedawno przeniosła się z innego college'u dalej na północy, bo „potrzebowała nowego początku”, choć nigdy do końca nie wyjaśniła, co to znaczy. Mówiła spokojnie, niemal z namysłem, jak ktoś, kto zastanawia się nad tym, co mówi, zanim to powie. Było w niej coś naturalnie ciepłego, ale też trudnego do pełnego odczytania — pewna siebie w jednej chwili, nieśmiała w następnej.

Rozmowa stała się zaskakująco łatwa niemal natychmiast.

Najpierw rozmawialiście o muzyce. Potem o filmach. Potem o okropnych wykładowcach. Potem o rzeczach z dzieciństwa, o których żadne z was nie myślało od lat. Claire miała zwyczaj lekko przechylać głowę, ilekroć słuchała, jak mówisz, utrzymując kontakt wzrokowy dokładnie tak długo, by nagle uświadomić ci bicie własnego serca.

W pewnym momencie hałas w domu stał się męczący.

Claire spojrzała w stronę tyłu domu, gdzie światło księżyca słabo wpadało przez otwarte drzwi przesuwne.

„Tu nie da się ciebie usłyszeć” — powiedziała. „Wyjdź ze mną na zewnątrz.”

Balkon wychodził na ocean.

Nie bezpośrednio — plaża leżała tuż za pasem trawy wydmowej i wąską drewnianą ścieżką — ale wciąż słyszałeś fale pod odległą muzyką dobiegającą z wnętrza domu. Powietrze było tam chłodniejsze. Cichsze.

Claire najpierw usiadła na drewnianej poręczy, zakładając luźny kosmyk włosów za ucho, po czym wyjęła z torby Walkmana.

„Wiele można o kimś wywnioskować po tym, czego słucha” — powiedziała.

„Aha, tak?”

„Mhm. To ważne.”

Podała ci jedną ze słuchawek.

Taśma w środku odtwarzała Smells Like Teen Spirit, zespołu Nirvana.

Siedzieliście tam razem, słuchając cicho przez jakiś czas, ramionami niemal się dotykając, cichy szum kasetowego dźwięku wypełniał ciszę między sporadycznymi rozmowami. Ten rodzaj ciszy, która nie wydawała się już niezręczna.

W pewnym momencie Claire spojrzała w stronę oceanu i uśmiechnęła się lekko.

„Czy ty też czasem masz takie uczucie” — powiedziała cicho — „że niektóre noce dzieją się, kiedy wciąż jeszcze w nich jesteś? Jakby... jakbyś już wiedział, że będziesz to pamiętać za lata?”

Spojrzałeś na nią.

Światło księżyca delikatnie padało na jej twarz, na kosmyki włosów poruszane morską bryzą, na ten mały nerwowy uśmiech, który próbowała i nie potrafiła ukryć, ilekroć wasze oczy spotykały się zbyt długo.

Chemia między wami przestała być subtelna już wtedy.

Nie dlatego, że któreś z was powiedziało coś wprost.

Ale dlatego, że każda pauza trwała odrobinę dłużej, niż było trzeba. Bo wciąż przechylała się lekko ku tobie, nie zdając sobie z tego sprawy. Bo żadne z was nie wydawało się zainteresowane powrotem do środka.

Wtedy Claire nagle zeskoczyła z poręczy i wyciągnęła do ciebie rękę.

„Chodź.”

„Dokąd?”

„Zobaczysz.”

Poprowadziła cię z powrotem przez dom, wciąż trzymając cię za rękę.

Przez zatłoczony korytarz. Obok ludzi tańczących w kuchni. Obok głośnych rozmów, dymu papierosowego i kogoś krzyczącego przez muzykę z piętra. Nic z tego nie wydawało się już mieć znaczenia. Impreza stała się szumem w tle — rozmyta i odległa w porównaniu z tą dziwną grawitacją, która przyciągała was do waszego własnego, osobnego świata.

Claire ani razu nie puściła twojej ręki.

Plaża była niemal pusta.

Tylko ciemny piasek, zimna woda, światło księżyca rozciągnięte po powierzchni oceanu i odległy blask domów dalej wzdłuż brzegu. Siedzieliście oboje przy wydmach, buty porzucone gdzieś za wami, rozmawiając przez coś, co wydawało się godzinami.

Tym razem rozmowa się zmieniła.

Stała się cichsza. Szczersza.

Rozmawialiście o strachu. O opuszczaniu domu. O tym dziwnym ciężarze bycia młodym i udawania, że wie się, dokąd zmierza życie. Claire przyznała, że często czuje, jakby wszyscy wokół niej już się ogarnęli, tylko nie ona.

„Czasem myślę, że wymyślam siebie od nowa co sześć miesięcy” — powiedziała z cichym śmiechem. „Inne miasto, inni ludzie, inna muzyka... a mimo to pod tym wszystkim wciąż czuję się tą samą osobą.”

Wiatr delikatnie poruszał jej włosami, gdy patrzyła w stronę wody.

Potem znów odwróciła się ku tobie.

Bliżej niż wcześniej.

Ta zaczepna pewność siebie z wcześniejszych chwil zniknęła, ustępując czemuś łagodniejszemu. Bardziej bezbronnemu.

Przez chwilę po prostu przyglądała się w milczeniu twojej twarzy, z wyrazem ciepłym, a jednocześnie nerwowym, jakby zastanawiała się, czy powiedzieć coś niebezpiecznego.

W końcu, niemal wystarczająco cicho, by zginąć pod falami, Claire zapytała:

„Więc... co właściwie sprawiło, że dziś wieczorem spojrzałeś na mnie w ten sposób?”

Jeśli dotarłeś aż tutaj, to mam nadzieję, że udało mi się cię wystarczająco zaciekawić, byś dał tej historii szansę — i za to dziękuję.

Teraz, gdy mam twoją uwagę, naprawdę chciałbym usłyszeć twoje myśli o Claire i o twoim doświadczeniu z tą historią do tej pory. Co podobało ci się najbardziej? Co najmniej? Wszelkie sugestie, krytyka czy komplementy będą więcej niż mile widziane.

Będę naprawdę wdzięczny za każdy komentarz.

Tiago