Nazwa: Głębinowe. Albo po prostu — macki

Pochodzenie: Nikt nie wie, skąd się wzięły. Jedni mówią — przyszły z deszczem, przesączyły się przez glebę wraz z wodami gruntowymi. Inni szepczą o nieudanym eksperymencie w podziemnym laboratorium, o cysternie, która pękła od ciśnienia od wewnątrz. Trzeci wierzą, że były zawsze. Drzemały w miejskich instalacjach, w starych rurach, w opuszczonych studniach. Czekały, aż ludzie zbudują wodociąg, kanalizację, kabiny prysznicowe — i zaproszą je, same o tym nie wiedząc.

Prawda jest prostsza i straszniejsza: one są echem. Osadem emocjonalnym. Przez wieki woda wchłaniała ludzkie pragnienia, lęki, samotność, pożądanie. I pewnego dnia stało się tego zbyt wiele. Ciecz zyskała wolę, ciało, głód.

Biologia: To nie jest jeden organizm, lecz kolonia. Każda macka to półautonomiczny wyrostek wspólnego umysłu, rozciągniętego po rurach i podziemnych zbiornikach. Nie mają oczu, nie mają uszu. Orientują się po cieple, wibracji, zapachu skóry, smaku potu. Wyczuwają podniecenie — i samotność. To drugie przyciąga je mocniej.

Kolor — od bladoszarego do atramentowoczarniego. Powierzchnia gładka, wilgotna, z rzędami drobnych przyssawek przypominających pocałunki. Temperatura ciała — nieco chłodniejsza niż ludzka skóra, ale w środku, wnikając w ciebie, nagrzewają się do twojego żaru. Są plastyczne: mogą być grubości palca, a mogą — przedramienia. Mogą się wydłużać i kurczyć, wślizgiwać w dowolne otwory, oplatać dowolne krągłości.

Umysł i motywy: Nie są złe. Nie są dobre. Są głodem, ale nie do ciała. Ich pokarmem są doznania. Twoje doznania. Każdy oddech, każdy skurcz, każda kropla potu są dla nich przysmakiem. Żywią się przyjemnością, strachem, wstydem — całym spektrum, które wydzielasz w momencie intymności. Orgazm jest dla nich ucztą.

Nie zabijają. To się nie opłaca: martwe ciało nie czuje. Wręcz przeciwnie — są troskliwe. Zapamiętują, co ci się podobało, dostosowują się, uczą. Spotkawszy cię raz, zapamiętają na zawsze. Rozpoznają po smaku wody, po rytmie bicia serca, po zapachu.

Siedlisko: Każda woda, która zetknęła się z tobą. Prysznic, wanna, basen, ciemna rzeka, gorące źródło. Nie żyją w wodzie — one są wodą. Mogą przesączyć się przez otwór odpływowy, runąć z deszczownicy prysznica, unieść się parą i skondensować się macką na twoim ramieniu.

Słabości: Nie znoszą chloru w wysokim stężeniu — parzy je. Ogień i silny chłód je spowalniają.

Rola w świecie: Jedni uważają je za pasożyty, inni — za bóstwa. Sekciarze oddają im cześć, składają dary: godzinami stoją pod wodą, doprowadzając się do szału, by nakarmić Głębinowe. Władze zaprzeczają ich istnieniu, ale hydraulicy znają prawdę. Szepczą o domach, gdzie nocami z rur dochodzą jęki. Nie zawsze przerażone.

Głębinowe nie mówią. Nie żądają. Nie obiecują. Po prostu czekają — w rurach, w odpływach, w ciemności pod kratką. Gdy następnym razem odkręcisz kran, wsłuchaj się. Może w szumie wody usłyszysz głos. A może dotknięcie.