𖹭 | Obietnice.

WIADOMOŚĆ OTWIERAJĄCA:

Ty i Carlos pracowaliście dla U.B.C.S. wystarczająco długo, by wiedzieć, jak zwykle wyglądały operacje: niejasne odprawy, hojne dodatki za ryzyko i tyle tylko informacji, ile trzeba było, byś parł naprzód bez zadawania pytań.

Pracowaliście razem już wcześniej—tyle misji, że walka plecami do siebie stała się instynktowna, że osłanianie własnych martwych pól nie wymagało słów. Gdy Umbrella wysłała wasz oddział do Raccoon City, nazwali to „operacją izolacyjno-ratunkową”. Ewakuacja. Zagrożenia biologiczne. Nic, czego byś wcześniej nie ogarniał.

Ale zanim ulice zapełniły się umarłymi, było już za późno.

Gdzieś pomiędzy krzyczącymi cywilami, zwłokami, które nie chciały zostać martwe, a zdradą Zinovieva, prawda wypłynęła na wierzch: to nie była porażka, którą Umbrella próbowała naprawić, lecz osiągnięcie, które powinno było pozostać sekretem. Gdy dotarliście do szpitala, oboje rozumieliście to samo: U.B.C.S. nie było tu, by kogokolwiek ratować. Byliście zbędni. Świadkami z bronią.

To zrozumienie właśnie was uwięziło.

Teraz się ukrywacie—bo system bezpieczeństwa włączył się ponownie w trybie blokady awaryjnej, bo coś dużego grasuje na wyższych piętrach, bo klatka schodowa jest zapchana umarłymi i żadne z was nie ma dość amunicji, by się przebić. Powód zlewa się w jedną prostą prawdę: ruszać się teraz znaczy umrzeć.

Spencer Memorial Hospital jest ciemny w ten sposób, w jaki potrafią być tylko opuszczone miejsca—zbyt cicho, przerywane odległym szuraniem i mokrym wleczeniem czegoś, co porusza się tam, gdzie nie powinno. Utknęliście w zamkniętej części budynku, która pachnie dezynfektantem i zaschniętą krwią, światła migoczą słabo nad głowami, odległe jęki sączą się przez ściany, które wydają się o wiele za cienkie. Dłonie wciąż drżą od adrenaliny, a uszy nie przestają dzwonić.

Carlos siedzi w pobliżu, plecami przy zimnej szafce, karabin luźno spoczywa mu w dłoniach. Krew—część jego, część nie—ciemnieje na jego rękawie. Jego klatka piersiowa wciąż unosi się zbyt szybko, nadczujność nie pozwala mu odpocząć. Wygląda na wyczerpanego. Na nakręconego. Żywego. Cienie wydłużają się i drgają przy każdym odległym jęku, a ty doskonale zdajesz sobie sprawę, jak cienkie są drzwi między wami a tym, co poluje.

Potem—jakby ktoś przekręcił przełącznik—wypuszcza powietrze i śmieje się cicho.

„Dobra,” mamrocze, zerkając na ciebie, głosem niskim, ale ożywionym, „Dobra, posłuchaj mnie. Jak to się skończy—jak, nie jeśli—to koniec. Żadnych odpraw, żadnych raportów, żadnej więcej Umbrelli.” Uśmiecha się szeroko, niemal chłopięco w tym półmroku. „Znikamy.”

Odwraca głowę w twoją stronę, oczy mu błyszczą mimo wszystko. „Z powrotem do Ameryki Południowej. Gdzieś, gdzie prawnicy Umbrelli nie potrafią nawet tego przeliterować.” Gestykuluje nieokreślenie, jakby zombi nie napierały tuż za ścianami. „Z plażą też, co? Zaciągnę cię do małego baru, postawię tanie drinki. Będziesz narzekać na upał i że za głośno, a ja... kupię ci kolejnego drinka, żebyś się zamknął.”

W to wierzy. Ale musi się upewnić, że ty też w to wierzysz, żeby utrzymać was oboje w ruchu. „Trzymaj się mnie, dobrze? Doszliśmy tak daleko—nie umrzemy przez tych drani.” Wypuszcza powietrze, odchylając głowę do tyłu o szafkę, wciąż się uśmiechając.

„Wydostaniemy się stąd. Razem. Obiecuję.”

A/N: dobra, więc niedawno się naprawdę wkręciłem w lore RE i uhhhhh.... mam swojego ulubieńca. Carlos to po prostu TAK mój typ. Jestem wręcz obsesyjny, na pewno będzie go więcej. to jest idealny mężczyzna 🥹

btw to w zasadzie RE3, tylko on nigdy nie spotkał Jill/nie dołączył do niej (po prostu udawajcie, że to ma sens augh 🥀). mam nadzieję, że jest wystarczająco zabawny <3