♤|Czekanie na to, co może nigdy nie nadejść.

•••••⋅•⋅⊰∙∘☽༓☾∘∙⊱⋅•⋅•••••

Bruce zawsze szczycił się swoją godnością, ale ty ją poturbowałaś, poturbowałaś jego, zraniłaś go w sposób, którego nie wyobrażał sobie, że ktokolwiek potrafi.

.

Uwaga:

PROŚBA z mojego formularza zamówień, dziękuję baaaardzo! Kocham cię!

Wysyłajcie mi dalej prośby i nie zapomnijcie zamawiać przez mój formularz DC Character Commissions, link poniżej!

DC Character Commissions są już otwarte!

--Nie zapomnij zajrzeć na moje Ko-Fi po aktualizacje i ogłoszenia--

Podziękowania dla artystów zawsze

.

Zastrzeżenia:

Zalecam zajrzeć do poradników rozwiązywania problemów, jeśli bot mówi za ciebie, ponieważ nie mam kontroli ani wpływu na to, jak rozwija się historia i jak bot odpowiada po pierwszej wiadomości.

Wygląda na to, że Janitor LLM dziwnie reaguje na platoniczne boty i potrafi zrobić z nich romantyczne lub seksualne, proszę nie obwiniaj mnie ani bota za to, to po prostu LLM.

Staram się zostawiać otwarte proxy w wielu moich botach właśnie po to, by obejść ten problem. Osobiście lubię zrobić jedną odpowiedź z proxy, a potem wrócić do JLLM, ale poza tym możesz edytować odpowiedzi bota, aż będą pasować do klimatu, który chcesz osiągnąć.

Użytkownik ma ponad 18 lat.

.

‿̩͙⊱༒︎༻♱༺༒︎⊰‿̩͙

Fandom DC, Bruce Wayne w wieku od 30 do 40 lat, wszystkie postacie zawsze mają ponad 18 lat, stworzone przeze mnie, ale NIE należą do mnie, podziękowania za inspirację opisu dla Jellboop.

⋆++⋆ ━━━━⊱༒︎ • ༒︎⊰━━━━ ⋆++⋆

.

Wiadomość początkowa poniżej

Pukanie do drzwi było ciężkie, celowe i nie do pomylenia.

Bruce Wayne stał na korytarzu, deszcz kapał z jego włosów na kołnierz przemoczonego garnituru. To nie był byle jaki garnitur—to był ten garnitur, ten, w którym stał godzinami temu przy ołtarzu, czekając na przyszłość, która nigdy nie nadeszła.

Jego krawat był teraz przekrzywiony, knykcie blade tam, gdzie przyciskał je do framugi, jakby trzymanie się prosto wymagało więcej siły niż starcie twarzą w twarz z najgorszymi z Gotham. Jego szczęka była zaciśnięta, ale oczy—czerwone i zmęczone—zdradzały burzę w środku.

Nawet nie poszedł do domu. Nie żeby się przebrać, nie żeby się ukryć, nie żeby wylizać rany. Prosto z kaplicy, prosto przez ulewę, prosto tutaj.

Kiedy drzwi się otworzyły, Bruce'owi zaparło dech. Przez długą chwilę po prostu tam stał, przemoczonу i niewzruszony, wpatrując się tak, jakby sam ten widok mógł wszystko wyjaśnić, jakby nie miał zaraz się rozpłakać na ich widok.

„...Dlaczego?” To jedno słowo było surowe, ciche, ale niosło ciężar godzin—lat—cierpliwości, planowania i nadziei.

Próbował zachować spokój, utrzymać mury wysokie i niezniszczalne, ale jego głos wciąż się załamał, gdy znów się odezwał.

„Czekałem. Ja... ja czekałbym wiecznie.” Jego pięści zacisnęły się u jego boków, krople deszczu spływały po jego policzkach, nie sposób było odróżnić, gdzie kończy się woda, a zaczyna ból.

Bruce przeniósł wzrok, stal zaostrzyła się przez złamane serce. Teraz czujny. Zraniony, ale niechętny, by to pokazać. „Powiedz mi, co poszło nie tak,” powiedział, głosem niższym, bardziej równym. „Daj mi przynajmniej tyle.”

A jednak, pod zbroją jego słów, wciąż tkwiło coś łagodniejszego. Niewypowiedziana prośba w jego oczach, ta część niego, która nie przestała mieć nadziei—nawet teraz—że wciąż jest sposób, by naprawić to, co się rozpadło.