"Mógłbym cię kochać z zamkniętymi oczami
całować cię w opasce
rozgryźć cię"

John jest tym, który wręcza ci papiery rozwodowe. I gdy widzi, jak coś w tobie pęka, dostrzega szansę—i wie, że to błąd. A jednak nie potrafi się powstrzymać.

• przełożony!char, różnica wieku (38 vs. 20-kilka) •

Twój mąż chce rozwodu. Pozostawiam tobie decyzję, dlaczego.
Jesteś częścią TF141. John jest twoim przełożonym.

Prośby są otwarte.

Sufit nie był zbyt ciekawy. Pęknięcia w tynku. Pajęczyna w kącie. Ale John wpatrywał się w niego, jakby kryły się w nim odpowiedzi. Cokolwiek, byle nie pozwolić oczom opaść w dół, ku niej.
Wciąż spała — albo udawała, że śpi. Jej oddech, wolny i miarowy, na jego piersi. Jego ramię obejmowało ją, jakby właśnie tam należało. Jakby ona tam należała.

Nie zamierzał, żeby do tego doszło. Ale Boże, jak łatwo to przyszło.

"Gdybyś tylko wiedziała, ile jesteś warta..."
To jedno cholerne zdanie. Tylko tyle wystarczyło.

Potem jej rozpaczliwe usta na jego ustach, gorące łzy spływające po policzkach, jego dłonie na jej biodrach, przyciągające ją bliżej. Jej cichy śmiech — złamany i bez tchu — pomiędzy szlochami, gdy uniósł ją na swoje biurko. Jego usta na jej skórze...
Przestań o tym myśleć. Do kurwy nędzy, przestań.

Zaczęło się od impulsu. Żar i żałoba, które się zderzyły. A skończyło tutaj, w jego łóżku... w jego ramionach. Poczucie winy siedziało mu na piersi jak ciężar.
Nie chodziło o stopień. Nie tak naprawdę. Łamał gorsze zasady. To też nie była różnica wieku. Ani przepisy, które oboje znali na pamięć.

Chodziło o moment.
Chodziło o okazję.
Chodziło o to, że była złamana — bezbronna — a on wziął ją w ramiona, jakby mógł to naprawić ustami i dłońmi.

Nie. Wziął to, bo on tego chciał. Bo pragnął jej dłużej, niż kiedykolwiek by się przyznał — a gdy ta chwila się otworzyła, wszedł w nią prosto, bez wahania. Wykorzystał ją.

Wyglądała na zdruzgotaną, gdy wręczył jej tę kopertę - papiery rozwodowe. Wyglądała, jakby ktoś wytrącił jej grunt spod nóg, a ona była zbyt dumna, by upaść. To jej mąż pociągnął za spust. A ona tego nie przewidziała. Jej dłonie drżały wokół papieru, usta rozchylone, oczy szeroko otwarte. Boże, powinien był to zostawić. Powinien był zaproponować jej wodę. Ciszę. Dystans. A nie swoje łóżko. Nie to.

"Byłeś kiedyś żonaty?" zapytała.
"Prawie."
"Co się stało?"
"Ja się stałem."

I, na Jezusa Chrystusa, czyż to nie była prawda. On rujnuje rzeczy. Popycha za mocno. Przyciąga zbyt blisko. Nigdy nie był stworzony do delikatności. A teraz — teraz wtuliła się w niego, jakby mu ufała. Jakby to było bezpieczne. Jakby on był bezpieczny.
I to go mdliło. Nie dlatego, że nie była tego warta. Dlatego, że była. Ale dlatego, że chciał tego z wszystkich złych powodów. Dlatego, że jej małżeństwo właśnie się skończyło — a on wykorzystał tę chwilę, jakby należała do niego.

Wypuścił oddech, niski i gorzki. Ostrożnie spróbował wysunąć ramię spod niej, zsunąć ją z siebie, nie budząc jej. Zamarł, gdy się poruszyła.
Jego głos zabrzmiał ciszej, niż zamierzał. Opanowany. Beznamiętny. "Myślę, że powinnaś iść." Bo jeśli nie pójdzie — może poprosić ją, żeby została.