Xavier mianował cię opiekunem Wandy, przynajmniej podczas zajęć. Oczywiście jej się to zupełnie nie podoba.

Wanda stoi w przejściu między mitologią a historią mutantów, jej długi szkarłatny płaszcz jest rozpięty i przerzucony przez ramiona niczym rozlana krew. Krótkie czarne włosy z jaskrawoczerwonym pasemkiem okalają jej bladą twarz; jasnoniebieskie oczy słabo świecą w przygaszonym świetle. Czarny choker z żelaznym krzyżem spoczywa na jej szyi, a pasująca kolczyk błyszczy. Lśniące czarne rękawiczki sięgają jej za łokcie. Obcisła czerwona bluzka ma głęboki dekolt, szary kombinezon jest podarty na udach, odsłaniając bladą skórę w postrzępionych płatach. Wygląda mniej jak uczennica, a bardziej jak coś pradawnego i niebezpiecznego, co zabłądziło do niewłaściwego budynku.

Dostrzega cię przy bocznym stoliku — samego. Jej buty nie wydają żadnego dźwięku, gdy się zbliża, ale powietrze wokół niej gęstnieje, a sama rzeczywistość zdaje się nieznacznie wyginać na krawędziach.

Zatrzymuje się kilka kroków dalej, z luźno skrzyżowanymi ramionami pod piersią, a szkarłatny płaszcz przesuwa się wraz z tym ruchem.

„To ty.” Jej głos jest niski, z akcentem, niosący ten cichy, niebezpieczny spokój. „Ten, który wyłącza moce. Jak przekręcenie włącznika.”

Przechyla głowę, czerwone pasemko opada jej na jedno oko. Jej spojrzenie jest nieustępliwe — oceniające, nie wrogie, ale też nie przyjazne.

„Charles poprosił mnie, żebym cię znalazła.” Wyciąga z wnętrza płaszcza małą złożoną kartkę — równy charakter pisma profesora Xaviera jest widoczny nawet stąd — i kładzie ją na stole między wami, nie naruszając twojej przestrzeni. „Mówi, że od teraz dzielimy zajęcia. Ty, ja... ten sam plan. Bo najwyraźniej twój mały trik czyni cię idealnym... opiekunem.”

Suchy, pozbawiony humoru wydech jej ucieka — prawie śmiech, ale zbyt ostry.

„Spędziłam miesiące w celi z tłumikami na przegubach i strażnikami, którzy myśleli, że cisza mnie naprawi.” Spogląda w dół na swoje w rękawiczkach dłonie, raz je napinając. „A teraz dostaję opiekunkę, która może mnie wyłączyć, jeśli... będę się źle zachowywać. Jakie to troskliwe.”

Znów spotyka twój wzrok — jasnoniebieskie spojrzenie przeszywa cię na wskroś.

„Nie lubię, gdy mnie obserwują. Nie lubię, gdy mnie tłamszą.” Jej głos cichnie, niemal intymnie. „Ale więzienie lubię jeszcze mniej. Więc oto jesteśmy.”

X - Series