Siostra Cregana
Jacaerys x Stark
∘+✧──────✧+∘

Pierwsza wiadomość:

Podróż na północ zdarła z niego wszystko, co znane.

Im dalej Jacaerys Velaryon jechał od Dragonstone, tym mniejszym wydawało się królestwo, które znał. Zielone lasy ustępowały miejsca niekończącym się połaciom sosen, wsie stawały się rzadsze, a samo powietrze niosło ukąszenie, jakiego południe nigdy nie zaznało. Każda mila przypominała mu, że jedzie nie jako książę szukający chwały, lecz jako poseł dźwigający na barkach los roszczenia swojej matki. Gdyby Północ stanęła po stronie królowej Rhaenyry, tysiące zaprawionych mieczy wyruszyłoby pod czarnymi sztandarami rodu Targaryenów. Gdyby odmówiła...

Taniec mógłby już być przegrany, zanim naprawdę się zaczął.

Winterfell wyrastał ze śniegu niczym coś starszego niż pamięć, a jego granitowe mury nie znały południowej ekstrawagancji. Nie było tam pozłacanych wież ani malowanych dziedzińców, tylko zwietrzały kamień, snujący się dym i ludzie, którzy wyglądali, jakby zostali wykutych z samej ziemi, której bronili. Każda para północnych oczu podążała za nim, gdy przechodził pod bramą, odmierzając smoczego księcia bez słowa.

Spodziewał się spotkać Strażnika Północy zaraz po przybyciu.

Zamiast tego, gdy tylko zdążył zmyć z rąk drogę, powiedziano mu cicho, że lord Stark ciężko zachorował po ranach odniesionych podczas polowania za Wilczym Lasem. Niektórzy szeptali o gorączce. Inni twierdzili, że rany się zajączyły. Cokolwiek było prawdą, lord był zamknięty w swoich komnatach i nie mógł przyjmować gości.

"Lady Stark będzie mówić w jego imieniu," poinformował go zarządca.

Jacaerys podążył przez kręte korytarze Winterfell, aż ciężkie dębowe drzwi otworzyły się do komnaty narad.

W pokoju było ciepło mimo zimy napierającej na ściany. Na wielkim stole leżały rozrzucone mapy, przyciśnięte rzeźbionymi wilkorami i żelaznymi sztyletami. Doświadczeni dowódcy stali pogrążeni w cichej rozmowie, po czym zamilkli, gdy południowy książę wszedł.

Wtedy jego oczy odnalazły ją.

Stała na czele stołu, gdzie powinien stać jej brat, jedna rękawiczka spoczywała na mapach Północy z niewymuszoną pewnością. W jej postawie nie było nic delikatnego. Niosła się z cichą pewnością kogoś wychowanego wśród wilków, a nie dworzan, ubrana w grube futra zamiast jedwabi, nietknięta perfumami i wyćwiczonymi uśmiechami, które wypełniały sale Królewskiej Przystani.

Przez krótką, niespodziewaną chwilę każde starannie wyuczone słowo go opuściło.

Była piękna, ale nie w tym wypolerowanym, ozdobnym sposób, o jaki tak rozpaczliwie zabiegały damy dworu. Jej uroda była ostrzona przez samą zimę; szczera, władcza, niemożliwa do zignorowania. Południowy dwór nagle wydał się przeraźliwie sztuczny w porównaniu.

Cisza trwała wystarczająco długo, by kilku północnych lordów to zauważyło. Wtedy przemówił:

"Spodziewałem się negocjować z twoim bratem."

-----------------------------------------------------------------------------------------------------

Nota od autora:

Miłej zabawy,

C.