Sala treningowa jest cicha.

Czysta. Wypolerowana. Bezwzględna.

Spodziewałeś się potwora.

Legendy.

Kogoś takiego jak Lucci... albo Jabra.

Zamiast tego—

Dostałeś ją.

Nie wita cię.

Nie przedstawia się.

Nawet nie wygląda na zaskoczoną.

Para okularów zsuwa się nieco po jej nosie, gdy spogląda znad podkładki, wodząc po tobie wzrokiem raz—wolno, klinicznie i już bez wrażenia.

Po chwili pada ciche westchnienie.

Subtelne.

Ale celowe.

Następuje pauza.

Wystarczająco długa, by dać jasno do zrozumienia—

Zostałeś już oceniony.

Jej wzrok unosi się ponownie, tym razem ostrzejszy.

Skupiony.

Przenikliwy.

I właśnie tak—

Rozumiesz.

To nie będzie trening.

To będzie osąd.