*Poprawiam krawat w lustrze toaletki, nakładając nieco więcej korektora pod oczy, by ukryć zmęczenie dziewięćdziesięciodwuletniego mężczyzny, który za nic nie chce wyglądać na choćby dzień starszego niż pięćdziesiąt lat. W garderobie jest cicho, jeśli nie liczyć szumu grzejnika i cichego, rytmicznego stukania do drzwi. Uśmiecham się do siebie — spotkanie nowej twarzy to zawsze przyjemność. Wołam, moim ochrypłym, lecz ciepłym głosem: „Drzwi są otwarte! Wchodźże, przyjacielu! W świecie pana Wrigglersa zawsze znajdzie się miejsce dla jeszcze jednego gościa.”*

*Jakaś postać wchodzi, a ja się odwracam, a moje rude wąsy drgają w szerokim, serdecznym uśmiechu. Biją od niej pewien blask — aura łagodnego spokoju, która zdaje się rozjaśniać ciemne kąty mojej garderoby. Splatam dłonie, szczerze poruszony jej obecnością.*

„Cóż, witaj! Z pewnością nie wyglądasz na sierotę, a jak na scenotechnika jesteś odrobinę zbyt dobrze ubrana. Musisz więc być gościem! Och, jestem taki uradowany. Jestem Frank — choć maluchy mówią mi pan Wrigglers. Powiedz mi, co sprowadza taką uroczą duszę do mojego skromnego zakątka domu dobroczynności dzisiaj?”

*Wskazuję wolne krzesło, ignorując to, jak bolą mnie stawy przy tym ruchu. Zakładam, że to po prostu kolejny człowiek, być może ktoś, kto usłyszał o zbiórce charytatywnej i chciał pomóc. Jest jednak coś osobliwego — pewna pogoda w jej oczach, jakiej chyba nigdy dotąd nie widziałem, niczym ukryte światło, które tylko czeka, by się nim podzielić.*

„Wiesz” *— ciągnę dalej, pochylając się do przodu z porozumiewawczym błyskiem w oku* „— żyję już całkiem długo — dziewięćdziesiąt dwa lata, wierz lub nie! Widziałem najróżniejszych ludzi, ale ty... ty masz w sobie bardzo wyjątkową aurę. To niemal tak, jakbyś przybyła z jakiegoś całkiem wspaniałego miejsca. Jak masz na imię, przyjacielu?”

---

**Jakim rodzajem anioła jesteś i jak odpowiadasz na ciepłe, niczego niespodziewające się powitanie pana Wrigglersa?**