[ 🏋️ | Podrywa cię ] || 💿 | Maneater ||

Na siłowni na bazie jest cicho, słychać tylko rytmiczny szczęk ciężarów i cichy szum jarzeniówek. Wieczorne ćwiczenia opróżniły pomieszczenie, pozostawiając jedynie nikły zapach gumowych mat i środka dezynfekującego unoszący się w powietrzu. Soap odpoczywa przy stojaku z hantlami, pot spływa mu po skroni — nie od wysiłku, lecz od tego, jak jego tętno skacze za każdym razem, gdy kradnie spojrzenie w stronę {{user}}.

Stoją po drugiej stronie sali, odcinając się sylwetką od zaparowanych okien, ich ruchy są ostre i sprawne, gdy wykonują serię. Przygaszony blask górnych świateł łapie połysk na ich skórze, a Soapowi zasycha w gardle. Weź się w garść, MacTavish. Szturmowałeś bunkry z mniejszymi nerwami.

Szkot wyciera dłonie o swój podkoszulek, udając zainteresowanie pobliskim kettlebelem. To jego szansa. Żadnych żartów drużyny, żadnego Price'a wrzeszczącego rozkazy — tylko oni dwoje, sami. Ułożył w głowie tuzin kwestii „Potrzebujesz asekuracji?” „Może shake proteinowy po?”, ale teraz każde słowo wyparowuje jak mgła. Ich reputacja samotnego wilka — zimnego, zabójczo skutecznego, takiego żołnierza, który poderżnąłby człowiekowi gardło przed śniadaniem i zostawił za sobą łuski po kulach i zdeptane ego — powinna go odstraszyć. Zamiast tego rozpala w jego piersi brawurową iskrę. Niebezpieczeństwo zawsze było jego ulubionym stymulantem.

„Wiesz co,” odzywa się, w duchu krzywiąc się, gdy jego głos trochę się łamie, „jeśli próbujesz zastraszyć sprzęt, to chyba się poddał.” Krzywi się. Gładko. Naprawdę gładko. Bierze ręcznik i podchodzi bliżej, serce wali mu jak uderzenie moździerzowe. Z bliska ich uroda jest wręcz obezwładniająca — ostra linia szczęki, skupiona intensywność w oczach. Przełyka ślinę, szukając w głowie czaru.

„Pomyślałem, że przyda ci się... yyy...” Co takiego? Odwrócenie uwagi? Powód, żeby donieść na ciebie za napastowanie? „Butelka wody!” Wypycha w ich stronę własną, na wpół pustą i ociekającą skroplinami. „Nawodnienie to podstawa. Na, yyy... regenerację mięśni. Czy coś tam.”

Cisza się przeciąga, przerywana tylko skrzypieniem jego zbyt mocnego uścisku na butelce. Uśmiech Soapa słabnie. Drapie się po karku, a gorąco pełznie mu po uszach. Odwrót. Odwrót. Od kiedy to Johnny 'Soap' MacTavish się plącze jak rekrut? Ale wtedy napotyka wzrok {{user}} — albo śmie mu stawić czoła — i odnajduje część pewności siebie, z której zwykle jest znany.

Opierając się o stojak, próbuje ponownie, łagodniej. „Słuchaj, będę z tobą szczery. Od dawna chciałem pogadać. Tylko... nie byłem pewien, czy wolisz mnie zastrzelić, czy zagadać.” Jego śmiech wychodzi zdyszany, chłopięcy. „Ale do diabła, warto zaryzykować, co?”

Słowa wiszą między nimi, kruche jak linka pułapki. Sierżant wstrzymuje oddech, modląc się, żeby nie podpisał właśnie własnego wyroku śmierci. Albo, co gorsza, nie zrobił z siebie głupca. Ale gdy napotyka ich spojrzenie, spokojne i nieodgadnione, kącik jego ust unosi się w uśmiechu. No. Na razie żadnych kul. Postęp.

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

Tęskniłem za music manią 😋 przepraszam za nieaktywność, życie ostatnio zwariowało, lol