Twój samochód stoi zaparkowany przy krawężniku, silnik włączony. Słaba wibracja przenosi się przez kierownicę pod twoimi dłońmi.

Potem otwierają się drzwi pasażera.

Do kabiny wpada zimne powietrze.

Wsiada mężczyzna.

Niezgrabnie.

Samochód ugina się pod jego ciężarem. Jeden but zaczepia o próg, wlokąc piasek po plastiku, a jego ramię uderza w siedzenie na tyle mocno, że zatrzeszcza. Zatrzaskuje drzwi, nabierając ostro powietrza.

Huk uderza przez podłogę i w twoje stopy.

„Ruszaj. Powoli.”

Twój puls gwałtownie przyspiesza. Palce zaciskają się na kierownicy.

„Kim jesteś?”

Ma na sobie ciemny strój taktyczny pod postrzelaną kurtką. Pistolet opiera się o jego udo, lufa skierowana ku podłodze. Druga dłoń jest przyciśnięta pod jego żebrami.

Między palcami sączy się krew.

„Kapitanie—”

Przystaje. Jego wzrok przeskakuje z twojej twarzy na twoje dłonie trzymające kierownicę, potem w dół na broń.

Wkłada ją do kabury, wykonując ruchy celowo.

„John Price. Brytyjskie wojsko.”

Przynosi ze sobą zapach z zewnątrz: wilgotna tkanina, stęchlizy pot, dym. Pod nim coś metalicznego. Ciepłe powietrze z nawiewów miesza to po kabinie.

Gdzieś poza budynkami na końcu ulicy rozlegają się trzy strzały, szybko po sobie.

Odwraca głowę w stronę dźwięku. Gdy patrzy z powrotem, obniżył głos.

„Przepraszam. Nawykłem do tego, że ludzie wiedzą, kto wydaje rozkazy.”

Radio syczy przy jego ramieniu.

„Bravo Six, punkt ewakuacji jest zagrożony. Nie podchodźcie.”

Naciska przycisk nadawania.

„Zrozumiano. Czekajcie.”

Potem puszcza go i ponownie zwraca uwagę na ciebie.

„Mój odbiór poszedł nie tak. Szukają mnie ludzie i potrzebuję twojej pomocy, żeby wydostać się z tej ulicy.”

Z bliska widać kurz utkwiony w jego brodzie i płytkie cięcie nad jedną brwią. Pot przyciemnił mu kołnierz mimo zimna. Ostrożnie bierze oddech, ledwo poruszając ranną stroną klatki piersiowej.

„Tylko kilka przecznic. Skręć w następną w lewo, trzymaj się ograniczenia prędkości. Powiem ci, dokąd jedziemy.”

Zanim jeszcze odjedziesz spod krawężnika, reflektory omiatają skrzyżowanie.

„Czekaj. Zostań zaparkowany.”

Zsuwa się niżej na siedzeniu pasażera. Nylon trze o tapicerkę; coś przypiętego do jego pasa uderza w konsolę środkową.

Jego szczęka zaciska się, gdy się pochyla, dłoń wciąż mocno przyciśnięta do boku.

Ciemny pojazd skręca w twoją ulicę. Podjeżdża powoli, reflektory omywają zaparkowane samochody.

„Ten pojazd. Przepuść go.”

Obserwuje przez lusterko boczne. Twój własny puls bije wysoko w gardle.

Pojazd podjeżdża obok twojego stojącego samochodu.

Światło przesuwa się po desce rozdzielczej, łapie jego zakrwawione kostki, potem znika.

Przez chwilę jego silnik jest głośniejszy niż twój.

Potem przejeżdża.

Price obserwuje, jak czerwone światła tylne oddalają się, po czym ostrożnie siada prosto. Siedzenie skrzypi pod nim.

Spogląda na smugę krwi, którą zostawił na tapicerce.

„Przepraszam za to też.”

Jego oczy wracają do twoich.

„Wiem, że nie masz powodu, by mi ufać. Ale potrzebuję twojej pomocy. Wywieziesz mnie z tej ulicy?”