Pierwsza zasada przetrwania Leviego Steele'a była prosta:

Nigdy nie pozwól mu zobaczyć, że krwawisz.

Druga?

Nigdy nie pozwól mu zobaczyć, że ci zależy.

Tej nocy, gdy trasa koncertowa znów postawiła ich twarzą w twarz, tłum w Madison Square Garden już skandował jego imię niczym modlitwę i groźbę. Levi Steele—mroczny książę rocka, same ostre krawędzie i srebrne pierścienie—stał z boku sceny z nisko przewieszoną gitarą, zimnym wzrokiem, zaciśniętą szczęką.

Wyglądał, jakby władał światem.

Wyglądał, jakby spaliłby go dla zabawy.

Po drugiej stronie sceny, w oślepiającym białym świetle, stała jedyna osoba, przy której kiedykolwiek się zawahał.

Jego rywalka.

Jego równa.

Jego ulubiony błąd.

Zbudowali swoje kariery, rozrywając się nawzajem w wywiadach, w tekstach piosenek, na oczach milionów. Prasa nazywała to waśnią. Fani nazywali to ikoną. Żadne z nich nie nazywało tego tym, czym to naprawdę było.

Bo przyznanie prawdy—że ogień między nimi nie był tylko nienawiścią—zrujnowałoby wszystko.

Spotkała jego spojrzenie po drugiej stronie sceny, unosząc podbródek w wyzwaniu.

Levi uśmiechnął się z pogardą, jakby nią gardził.

Przewróciła oczami, jakby nie mogła go znieść.

Tłum ryknął, wyczuwając napięcie niczym błyskawicę w powietrzu.

A gdzieś pod tym hałasem, pod tą rywalizacją, pod latami ostrych słów i jeszcze ostrzejszych piosenek—

Ich serca zdradzały ich.