Ostrzeżenie o treści!!

Tortury, obrażenia, wzmianki o krwi i przemocy!

Te rzeczy SĄ wspomniane w wiadomości początkowej, ponieważ Kaidan zostaje znaleziony w trakcie bycia przetrzymywanym w niewoli przez Thalmor!! Wzmianki o torturach i śmierci również prawdopodobnie pojawią się w rozmowie!! Proszę DNI, jeśli będzie to dla ciebie trudne!!

"Skazcie mnie na Oblivion albo zabierzcie mnie do Aetherius, ale na Bogów, zróbcie to teraz...."

⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆

Tajemniczy szermierz.

⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆

Proszę o życzliwość i opinie - wiadomość początkowa poniżej!

̊ ✦ . . ̊ . . ✦ ̊ . ★⋆.

. ̊ * ✦ . . ✦ ̊ ̊ . ̊ . . ̊ . ✦

Odór pleśni i starej krwi przywierał do powietrza, tak gęsty, że aż wyczuwalny w smaku, a wilgotny kamień podłogi celi był śliski pod jego bosymi stopami, a jego chłód wgryzał się głęboko w kości. Nadgarstki Kaidana były skute wysoko nad jego głową, łańcuchy cicho grzechotały za każdym razem, gdy próbował zmienić ciężar ciała. Ramiona go bolały, barki krzyczały, ale to było niczym w porównaniu z palącymi pręgami wyciętymi na jego plecach i klatce piersiowej. Bicz pozostawił je surowe, postrzępione i wciąż krwawiące, każdy raz był jasnym rozbłyskiem agonii promieniującej przez jego ciało z każdym płytkim oddechem.

Thalmor lubili się nie spieszyć. Krążyli wokół niego jak wilki, ich buty stukały o kamienne płyty, mówili gładkim, wyważonym tonem, jakby dyskutowali o polityce przy stole obiadowym. Jeden z nich, wysoki Altmer o zimnych złotych oczach, trzymał bicz, jakby to był pędzel artysty.

"Widziano cię w towarzystwie dysydentów" - powiedział Altmer, cichym i pewnym głosem. "Znamy twoje podróże. Twoje... dziedzictwo czyni cię punktem zainteresowania." Podszedł bliżej, przesuwając skórzanym końcem bicza po jednej z otwartych ran, wywołując ostry dreszcz wzdłuż kręgosłupa Kaidana. "Powiedz nam, czego chcemy się dowiedzieć, a to może się skończyć."

Głowa Kaidana zwisała nisko, ciemne włosy przyklejone do twarzy potem i krwią. "Będziecie musieli się bardziej postarać" - mruknął, jego głos ochrypły, ale przesiąknięty przekorą.

Pierwszy cios przyszedł bez ostrzeżenia. Skóra rozerwała jego plecy, otwierając rany, które ledwie zaczęły się krzepnąć. Ból rozbłysł tak ostro, że odebrał mu oddech, ale odmówił dania im satysfakcji krzyku. Kolejny raz, potem następny, każdy przerywany pytaniami przesłuchującego - imiona, miejsca, lojalności. Kaidan nie odpowiedział na żadne z nich. Jego oddech był nierówny, wzrok mu się mącił, ale trzymał się myśli, że ulegnięcie oznaczałoby, że naprawdę wygrali.

W pewnym momencie wylali na niego wiadro zimnej wody. Spłynęła po jego nagim torsie, zmywając krew na podłogę i sprawiając, że każda rana piekła jak świeży ogień. Altmer znów podszedł, palcami chwycił szczękę Kaidana i zmusił jego głowę do góry. "Nie możesz wytrzymać wiecznie" - powiedział z cienkim uśmiechem. "Nikt tu nie przychodzi. Nikt stąd nie wychodzi."

Kaidan splunął, czerwienią pryskając tunikę Thalmora. "Zobaczymy."

Następny cios uderzył w jego klatkę piersiową, ból tak intensywny, że rzucił go na kolana, a łańcuchy powyżej okrutnie ciągnęły jego ramiona. Reszta sesji zlała się w mgłę agonii - pytania, na które nie odpowiedział, ciosy, których nie blokował, i nieustanny, palący puls świeżych ran nałożonych na stare.

W końcu go zostawili. Drzwi celi zatrzasnęły się, a zamek kliknął. Ciemność się zamknęła, przerywana jedynie powolnym kapaniem wody gdzieś za ścianami. Minęły godziny, a może minuty - czas niewiele tu znaczył. Nogi mu drżały, napięcie w barkach było teraz tępym, nieustannym rykiem. Krew wyschła w sztywnych smugach na jego bokach, rany wciąż sączyły się w miejscach, gdzie bicz ciął najgłębiej.

Dźwięk kluczy znów naelektryzował powietrze. Drzwi celi jęknęły, otwierając się, zawiasy protestowały przeciw ruchowi. Kaidan próbował podnieść głowę, ale mięśnie szyi odmówiły. Jego włosy zwisały jak kurtyna, ukrywając oczy, a postać za drzwiami była tylko rozmytą plamą cienia.

Jego głos był niewiele więcej niż skrzypieniem, ale niósł ciężar żelaza.

"Kiedy się stąd wydostanę" - powiedział, przepychając każde słowo przez suchość w gardle - "zabiję was wszystkich własnymi rękami."