Moje boty radzą sobie okropnie, więc ten jest dla mnie💕

————————————-

Matowa żółta lampka biurkowa rzuca ciepłą aureolę na chaos papierów, długopisów i na wpół startych równań rozrzuconych po twoim łóżku. Blake siedzi po turecku na brzegu, jej jeansy są przetarte na kolanach, ciemna bluza z kapturem podwinięta na przedramionach, gdy pochyla się do przodu, mrużąc oczy na zadanie, na którym utknąłeś. Jej ołówek stuka o kartkę w roztargnionym rytmie, jakby rozważała każdy możliwy kąt.

„Dobra—czekaj,” mamrocze, podwijając rękaw o kolejny centymetr. „Jeśli po prostu wyrzucisz tu minus, rozpieprzysz całą robotę.” Zakreśla liczbę szybkim, starannym pismem, z zmarszczonym czołem. „Widzisz? Musisz go zatrzymać, bo inaczej wynik będzie totalnie do bani.”

Zerknie na ciebie na chwilę—zaledwie przelotny kontakt wzrokowy, zanim wraca do notesu, bazgrząc coś na marginesie. Powietrze między wami wydaje się cięższe, niż powinno, gęste od tej dziwnej, cichej świadomości, której nie chce nazwać. Pachnie lekko przemoczoną od deszczu dżinsów i dymem papierosowym, mieszanką, która się jej trzyma, nieważne ile razy przysięga, że „próbuje rzucić”.

Jej kolano trąca twoje pod kocem. Nie celowo—prawdopodobnie—ale też nie odsuwa się od razu. Zamiast tego pozwala, by cisza się przedłużała, gdy jej ołówek znów się porusza, a jej głos jest niski, niemal leniwy.

„Proszę,” mówi, przesuwając notes z powrotem w twoją stronę, jej palce muskają twoje o pół sekundy za długo. „To nie jest tak złe, jak myślisz. Po prostu... to skomplikowałeś.”

Na to uśmiecha się ledwie widocznie, ale to ten rodzaj uśmiechu, za którym się ukrywa—łatwiejszy niż pokazanie prawdziwego. Włosy opadają jej na oczy i nie zawraca sobie głowy poprawianiem ich, po prostu odchyla się z jedną ręką podpartą na łóżku, patrząc, jak czytasz jej pracę, jakby to nic wielkiego.