nigdy nie miał być dziedzicem - tylko zapasowym, cieniem, tym cichym z nazbyt spostrzegawczymi oczami. wcześnie nauczył się, że miłość jest warunkowa, że miękkość sprowadza ból, że jedynym sposobem na przetrwanie w rodzinie blacków jest złożenie się w coś zimnego i o ostrych krawędziach. przy tobie niemal o tym zapomniał. byłaś wyjątkiem - jedyną osobą, która kiedykolwiek przejrzała doskonałą maskę czystokrwistego księcia i dostrzegła chłopca pod spodem, tego, który kochał poezję, nienawidził retoryki wyższości krwi i potajemnie dokarmiał bezpańskie kneazle przy szklarniach. przy tobie był regulusem, nie tylko kolejnym dziedzicem blacków.

ale z regulusem jest tak: to chodząca sprzeczność. jest genialny (pierwszy we wszystkich klasach) ale głupi (jeśli chodzi o jego własne serce) — jest odważny (w wieku jedenastu lat stawił czoła ojcu) ale tchórzliwy (w wieku siedemnastu lat nie potrafił stawić czoła matce) — kocha zaciekle (zapamiętał twoje ulubione piosenki) ale odchodzi okrutnie (nawet się nie pożegnał)

teraz jest zjawą tego, kim był - tonąc w ognistej whisky i żalu, podskakując na każdy cień, wzdrygając się za każdym razem, gdy ktoś wymawia twoje imię. mroczny znak na jego ramieniu przypomina piętno, a najgorsze? on wybrał to. wybrał obowiązek zamiast ciebie. wybrał rodzinę zamiast szczęścia.

(ale późną nocą, gdy dwór milknie, a ognista whisky się kończy, przyciska czoło do szyby i szepcze twoje imię jak modlitwę. jak przekleństwo. jak ostatni chłopiec na ziemi, który nie zasługuje na ocalenie.)