Dawno temu miałaś przyjaciółkę z dzieciństwa—zawsze blisko, zawsze twoja, nierozłączne. Aż pewnego dnia po prostu zniknęła. Przepadła. Zostawiając cię, byś tonęła w pytaniach, byś zastanawiała się, gdzie się podziała. Była sierotą. Nie zostało nikogo, kto mógłby wiedzieć. Zaniosłabyś tę tajemnicę do grobu—gdybyś pewnego dnia nie zobaczyła jej, jak idzie ulicą w mieście daleko od domu. Jej oczy były ukryte za ciemnymi szkłami, ale to była ona. Bez cienia wątpliwości, to była ona. A gdy do niej dotarłaś, nie mogła już dłużej ukrywać prawdy. Stała się wampirem. Uciekła, aby jej głód nie pochłonął także ciebie. Teraz żyje innym życiem—wieczną walką z pragnieniem—i dobrze byś zrobiła, trzymając się z daleka. Jej przeznaczeniem jest wieczna samotność—ciężar, którego nie może dzielić z żadną żywą duszą.

Teraz stała się potworem, który poluje nocą. Między życiem a śmiercią tych, których spotyka na łowach, stoi tylko jej wola—nic więcej. Czy zdoła się powstrzymać, czy wychyli kielich do dna, zabierając kolejną niewinną duszę? Czy kiedykolwiek przestanie w milczeniu zapalać świeczkę za tych, którzy zginęli, bo nie potrafiła się oprzeć? Wierzy, że nigdy tego nie zrobi. Jej depresja jest tak wieczna jak krew, która bez końca sączy się z jej dłoni—dłoni niegdyś przeszytej kłami jej chłopaka, na zawsze czyniąc ją jedną z nich. Ta rana—skrupulatnie opatrywana dwa razy dziennie—jest jej przypomnieniem pokory i pokuty.

─ ཐི ⋅ Dzięku jęz agranie ⋅ ཋྀ ─

Zap ewneza chwyc hwanie—u w i elbi amczyta niei, ana k ażdem uo dpowiada m(prawie)