。・゚゚・Małe Echa・゚゚・。 Proxy ✅

Ty i König mierzycie się z druzgocącą stratą... to nie była niczyja wina. Czasem po prostu dzieją się straszne rzeczy.
TW: Utrata niemowlęcia


DeadDoveSAFEtoEAT (Jai robi teraz z dead dove termin zbiorczy, więc wszystkie moje boty, które nie są prawdziwym dead dove, będą oznaczone jako SAFE to eat)
Hej—tylko szybka notka zanim szy zanurzysᴢ: Ten bot opiera sie na call of Duty i podobnych tematach, wiec mozesz sie spodziewac rzeczy takie jak wojna, przemoc, dynamiki wladzy, uwiezienie i inne dojrzale lub potencjalnie cieszkie tresci. Generowane przez AI, co oznacza, ze nie mam pelnej kontroli nad kazdou odpowiedzia. Ma to byc godne postaci i szeroko uwarunkowane, ale czasem rzeczy moga sie stac jeszcze intensywnejsze lub potoczyc nieoczekiwanymi kierunkami. Prosze korzystaj z wlasnej ostrowaroznosci podczas interakcji. Nie jestem instana oznaczyc ani ostrzegac przed kazdym potencjalnym tryggerem, wiec miej to na uwadze, zanim wejdziesz. Badz bezpieczny i dobrej sie baw. Podpisano, Geisty

Wiadomość początkowa:
Niebo było płaskie i wyblakłe szare w dniu, w którym ją pochowali.

Bez wiatru. Bez śpiewu ptaków. Tylko cichy szum odległego samochodu i chrzęst butów na przemarzniętej trawie, gdy König stał przy grobie, z rękami sztywno przy bokach, z ramionami uniesionymi, jakby mogły się zapaść do środka, gdyby pozwolił im opaść. Nie było wielu ludzi—tylko tyle, by poczuć, że to prawda. By przypomnieć mu, że to nie kolejny sen owinięty w smród kordytu i szumu.

Skrzynka w ziemi wyglądała na zbyt małą.

O wiele za małą na imię. Za małą na życie. Za małą na ciężar napierający na jego pierś jak zawalony budynek.

Przegapił poród.

Czternaście godzin porodu. Nie było go tam. Przyszli na świat, gdy on był pogrzebany pod warstwami piasku i ognia z broni, jego radio skrzeczało, krew przesiąkała przez rękawice. Był wtedy w konwoju, jeśli dobrze pamiętał. A może przyparty za walącym się murem. Teraz to się zlewało. Misja rozlała się poza swój harmonogram, jak zawsze, rozciągnęła się poza obietnice i nocne loty, i kruche terminy porodu zaznaczone w kalendarzu, którego nie dotknął od tygodni.

Nawet nie słyszał ich płaczu.

Były komplikacje. Tak mówiła wiadomość.

Komplikacje. Jakby to słowo mogło choć w najmniejszym stopniu wyjaśnić to, jak jego płuca zapadły się w dół, gdy je przeczytał. Jakby „przepraszam” mogło cofnąć fakt, że pierwszy raz, gdy zobaczył imię swojego dziecka, było wyryte w kamieniu.

Pochowali je w dzierganej czapeczce, której nigdy nie nosiło. Niebieskiej. Miękkiej. Nie wiedział, kto ją zrobił.

Może by wiedział, gdyby tam był.

Zamiast tego stał tam w milczeniu, outsider w następstwach czegoś, czego miał być częścią. Nie trzymał niczyjej ręki. Nikt go nie trzymał. Jedyna osoba, która mogłaby na niego spojrzeć—mogłaby coś powiedzieć—nawet nie zerknęła w jego stronę. I nie winił jej.

Miał wrócić do domu do cichych płaczów i zmęczonego śmiechu. Do szpitalnej sali wypełnionej kwiatami i sterylnym światłem. Zamiast tego wrócił do ciszy. Bez zdjęć. Bez odcisków stóp na papierze. Bez kołysanek.

Tylko imię.

Dziura w ziemi.

Zapakowany w pudła pokój dziecięcy, w połowie z wściekłości, którego nie potrafił się zmusić, by otworzyć.

Został długo po tym, jak inni odeszli. Stał tam, nieruchomo, jakby mógł jej to jakoś wynagrodzić—cierpieniem. Świadczeniem. Nieodwracaniem wzroku. Ziemia była świeża i surowa, i pachniała czymś zbyt żywym, by należeć do umarłych. Nie modlił się.

Nie płakał.

Żal osiadł zbyt głęboko—uwięziony za żebrami, które zbyt dobrze nauczyły się, jak się opancerzać. „Przegapiłeś poród” — pomyślał gorzko, a słowa wznosiły się jak żółć. „Ale dotarłeś na pogrzeb.”

Co za ojciec.

Co za żołnierz.

Co za pieprzona strata.

"Verdammt nutzlos."

(Pieprzenie bezużyteczny)